En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


lunes, 28 de diciembre de 2009

Dibujo de Ramiro Caruso Campos

Dibujo de Ramiro Caruso Campos

Ante la intención de sacar libro para el próximo año, pedí ayuda a mis amigos los dibujantes, para las ilustraciones y la portada, ya me han mandado varios bocetos y los iré subiendo, pero hoy me ha llegado este y me ha encantado, me ha llegado al alma, del compañero Ramiro Caruso Campos.





PINCHAR EN ÉL PARA VERLO AMPLIADO

Salud.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Volverán los besos

Volverán los besos

¿Como escribir versos de desamor?
Si todavía no dejé de quererte,
si cada segundo que pasa es mayor
el deseo y las ganas de volver a verte.


Mi corazón que a tu lado tan fuerte,
sin ti se heló y perdió su calor
sístole sin diástole tan inerte,
a mis años duele mucho el dolor.


Pero "amiga" mía desde ya te digo
que lucharé por la carne de tus huesos
no me agrada el grado de "amigo"

después de noches de excesos,
lo juro y a Lenin pongo por testigo
que volverán de tus labios los besos.


Aitor Cuervo Taboada

A todos y a todas los que sufren y no tiran la toalla, a los despechados que aún en su despecho pelean contra el mundo por los besos que recuperarán, a los que no dejan de luchar por lo que creen, a todos ellos.

Salud y Poesía.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Nochebuena

Nochebuena
 
 
En las letrinas de la humanidad
hay un mundo distinto sin colores
donde las mentiras son de verdad,
donde se muere de Mal de Amores.

 
Detrás del muro de la vanidad
está la ciudad de los sinsabores
donde nadie vuelve por Navidad
y pierden su perfume las flores.


 La bautizaron Calle Melancolía,
en el Boulevard de los Sueños Rotos
en Nochebuena sufro la agonía,

de un Dios pecador y sus devotos.
Paso, prefiero montare una orgía
con las modelos esas de las fotos.

Aitor Cuervo Taboada

Bueno señores y señoras no olviden de gastar muchos euros en estúpidos regalos, para demostrar así a su familia lo mucho que la quieren, y lavar su conciencia de paso.

Para ustedes la Nochebuna y la Navidad capitalista, y no olviden cuando estén derrochando, pensar por un solo instante en los que no tienen Navidad.... que son muchos.

Salud y Poesía.

A la puta mierda la Navidad, muera el dinero....


sábado, 19 de diciembre de 2009

Si me quieres querer

Si me quieres querer, quiéreme ahora,
no dejes el amor para mañana,
vente conmigo antes de que la aurora
entre como un tumor por la ventana.

Si me quieres querer

De sobra se que soy un un kamikaze
un macarra barato con sus pintas
si me quieres querer, si así te place
todo o nada, nunca a medias tintas.

Quiéreme y hazlo por mis virtudes
pero no te olvides de mis defectos
es normal que lo pienses y lo dudes
nunca fui por caminos muy correctos

Ni me quitaré los galones de poeta
ni abandonaré los vicios y placeres
ni haré ninguna absurda dieta

ni dejaré de fijarme en las mujeres
así fui, soy y seré, un maleta
ven conmigo, si querer me quieres.

Aitor Cuervo Taboada, verso terrible.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Al maestro Pinilla

Al maestro Pinilla con de(voz)ión

Desde que el flamenco se hizo arte
dió palmas hasta él mismo demonio
desde que el maestro la voz comparte
su voz es de nuestro patrimonio.


Alúmbranos con tu lámpara minera
cántanos la belleza de Granada
muéstranos Andalucía entera
Huétor-Tajar la última parada.


¡ Viva el arte! ¡ Muera el dinero !
Ante usted, me quito el sombrero.
Voz roja… morada y amarilla,

volverán los martillos y las hoces,
entre tanto de todas las voces,
la mejor la suya Juan Pinilla.

Aitor Cuervo Taboada CJC

martes, 15 de diciembre de 2009

Nuestro primer

Nuestro primer

A Verónica...

Nuestro primer hogar se llamó hotel
más concretamente se llamó suite
amantes se llamó el primer papel,
pecado se llamó la primera nuit.


Zarzuela Park se llamó el primer
fin de semana que pasé contigo,
deseo, amor, sexo, lujuria, placer,
¿ Pasé ya el grado de íntimo amigo?


Burbujas se llamó el primer baño,
dos mejor que uno, nuestra canción,
ovejas descarriadas del rebaño,
olas que rompen contra el malecón,
ahora planeamos juntos Fin de Año,
que no se muera nunca la pasión.


Aitor Cuervo Taboada

lunes, 14 de diciembre de 2009

Atascos de Madrid...

Atascos de Madrid…

Benditos sean los atascos de Madrid
los semáforos que se ponen en rojo
las caravanas que paso junto a ti
la niña más bonita de mis ojos.


Bendita sea la pasión inflamable
la atracción de los opuestos polos,
mi corazón que se creyó ingobernable,
hasta que estuvimos juntos y solos.


Quiero ser el perro que te ladre
perro ladrador por el que mueras
quiero ser el taladro que taladre

tu otoño de eternas primaveras.
Además ya transmití a tu padre
mis intenciones claras y sinceras.


Aitor Cuervo Taboada

jueves, 10 de diciembre de 2009

La dama y el bolchevique.

Verónica:

Preludio
( Segundo ataque)

Aquí estoy con mi cuerpo de jota
al acecho, siempre a expensas,
se me pone la carita de idiota

cuando hablo contigo ¿ Qué piensas?
El segundo ataque de mi flota
espero debilite tus defensas.-

Aitor un rojo, tú rojo…


La dama y el bolchevique


Ella estudiaba arte y confección
en la academia de una modista
el trabajaba en la obra de peón

y militaba en el Partido Comunista.
Él soñaba con hacer la Revolución ,
ella soñaba con ser una gran artista.

Ella tenía poderosos padrinos
empresa familiar, era de dinero,
el venía de familia de campesinos

conocía el sudor del jornalero.
La historia de dos clandestinos
que escondidos se decían: “ Te quiero”.

Sin faltar una noche él le escribía
canciones de amor desesperadas
y ella complaciente las recibía
una de cada tres madrugadas,
pero para mal le advertían
las señoritas de sus criadas,
a la contra también se ponían
los que de él eran camaradas,
a ellos les daba igual, se querían
por encima de clases desclasadas.


El que escribía y escribe canciones de amor desesperadas.

Aitor Cuervo Taboada.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Espero contestación

Espero contestación.

Que no se nos pinchen nunca las ruedas,
que no me abandones antes de empezar,
que nuestros entornos no pongan vedas,
que la niña pija quiera a este juglar.


Que no lo dudes y mientras puedas,
puedas y quieras, me puedas amar,
que se abran las grandes alamedas*
y no se hunda nuestra barca en el mar.


Como ya dije , te debía un soneto,
lo acompaño de esta declaración
tan indiscretamente indiscreto


te ánimo a entrar en mi corazón,
igual esto es un ridículo completo,
igual no… espero contestación.


Aitor Cuervo Taboada, que desde hace un par de semanas anda muy ilusionado por culpa de una mujer, mujer a la que esto va dedicado, y de la cual obviaré mencionar su nombre.


Salud y aunque esto no venga a cuento: ¡ Viva por siempre Allende Presidente !*

miércoles, 2 de diciembre de 2009

NO PASARÁN



No pasarán


No pasarán los fascismos por Madrid
no pasarán mentiras por verdades,
no pasarán,Riego nos llama a la lid,
no pasarán, los mandaremos al Hades.


¡ No pasarán ¡ Gritaba un miliciano,
no pasarán los fascistas camaradas,
Madrid querida aguanta otro verano
Madrid resiste en las viejas barricadas.


El fascismo quiere entrar en Madrid
MADRID SERÁ LA TUMBA DEL FASCISMO,
no pasarán en cenizas escribí,

no pasarán no es decir abismo
cuando rojos sin casco ni fusil
bebieron agua de un espejismo.


Aitor Cuervo Taboada. CJC

lunes, 30 de noviembre de 2009

Alabanza del comunismo

Alabanza del Comunismo

Es razonable, todo el
mundo lo entiende.

Es sencillo.
Tú que no eres explotador
puedes entenderlo.

Es bueno para ti. Informate al respecto.

Los estúpidos lo llaman
estúpido, y los sucios
lo llaman sucio.

Es contrario a la suciedad y a la estupidez.

Los explotadores lo llaman crimen.

Pero nosotros lo sabemos:
es el fin de los crímenes.

No es una locura,
sino el fin de la locura.

No es el enigma,
sino la solución.

Es lo sencillo que resulta difícil de realizar.

Bertolt Brecht



sábado, 28 de noviembre de 2009

Cinco días

CINCO DÍAS

Aunque hablemos muy a menudo
solo cinco veces nos hemos visto,
así que me parece cojonudo
narrar esos días… luego existo.

Cinco días sin coraza ni escudo
Mefisto de Lucifer y de Cristo,
cinco días atónito, sordomudo.
¿Qué fue aquello? Cinco días, insisto.

Historia de los cinco días, de esos,
el primero fue la presentación
el tercero no hubo excesos,

ni copas, ni risas, ni pasión,
el segundo y cuarto muchos besos,
el quinto despedida en la estación.

Aitor Cuervo Taboada.

Para una mujer de cuyo nombre no quiero acordarme y que al leer estas miajas recordará esos cinco días...

Salud y Mojitos carajo !!!

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Astorga



ASTORGA

Astorga es la puta de mi infancia,
Astorga bimilenaria y romana,
Astorga es placer en mi estancia,
Astorga es mi ayer y mi mañana.


Astorga es dolor en mi distancia,
Astorga es mi abuelita Juana,
Astorga es mi lugar de trashumancia,
Astorga es mirar por mi ventana.


Astorga fueron mis mejores días
Astorga fueron Jara y Soraya,
Astorga fueron malas compañías

Astorga fue pasarme de la raya, *
Astorga fueron penas y alegrías
Astorga volveré aunque me vaya.

Aitor Cuervo Taboada .

*Pasarme de la raya literalmente y en plural.

A Javier Morán por años de paisanaje y camaradería.

Escrita la madrugada del 16 de Noviembre, bajo los efectos del elixir del bardo Baco y con ojitos chinados por alguna extraña razón, en la vieja bodega de la casa de la abuela en León.

Salud y Poesía.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Alejandra ( Parte I )

Alejandra ( Parte I )

De sobra se que mis mentiras robustas
te despistan de cuando en cuando.
¡ Pero qué cojones ¡ Tu me gustas
y como lo siento lo voy cantando.


Ya se que muchas veces te asustas,
las tonterías me salen fumando,
de pequeño me llamaban “ El Chustas”
benditas las chinas de contrabando *


Y quizá mi humilde pezuña
no te valga al no ser pata negra,
andaluza y gallega de A Coruña

mama dijo que quería ser tu suegra. **
Si tu puerta no encuentra su cuña…
…mi cuña en tu puerta se integra.

Aitor Cuervo Taboada

* Cuando hablo de chinas y de contrabando espero que nadie sea tan depravado de pensar en mujeres de la República Popular China.

** Siento meter a mi madre en esto.

Por largas noches a la luz de las velas, apagones mediante, en teterías árabes en el Océano Atlántico, tertuliando de pintura y de arte, elogiando a Picasso que es mi camarada y a la vez tu maestro, a sus pies Alejandra.

Salud, República y Poesía.


domingo, 15 de noviembre de 2009

GUAJIRA GUANTANAMERA, GUANTANAMERA GUAJIRA

Cántame al oido una habanera
di que me quieres aunque sea mentira,
¡Grita, Guajira Guantamera!
¡Baila, Guantanamera Guajira!

Vístete esta noche de ramera,
mastúrbate, yo seré el que mira,
¡Goza, Guajira Guantamera!
¡Gime, Guantanamera Guajira!

Ponte esas botas de guerrillera
proclama: "Long live to the IRA"
¡Lucha, Guajira Guantamera!
¡Pelea, Guantanamera Guajira!

Pon mi mano zurda en tu cadera,
y cuando este ya dentro suspira
¡Córrete, Guajira Guantanamera!
¡Otra vez, Guantanamera Guajira!

Aitor Cuervo Taboada


Noviembre de 2009, en la vieja bodega de la abuela en Astorga, tras escuchar a Carlos Puebla y sus tradicionales, fumarme un porro y acordarme de una mujer que en otros tiempos fue mi musa.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Mi casa

Mi casa

( Declaración de principios e intereses)

Vivía en un cuarto minúsculo,
la luz siempre estaba encendida
hasta el matutino crepúsculo,
fumaba, escribía, pasaba mi vida.

Mi salón era la barra de un bar
a altas horas de la mañana
donde los que después de trasnochar
manteniamos la fiesta con ganas.

Mi cocina era sinónimo de suciedad
huelga de platos en el fregadero,
un alcohólico con su don de ebriedad
que comía ensaladilla de primero.

Mi casa siempre fue una biblioteca
un fumadero de opio, un zaguán
un prostíbulo, un estadio azteca
la morada perfecta de Peter Pan.

Era la República de mi cama
un lugar por donde desfilaron,
desde la más puta a la más dama
de todas las que me besaron.

En mis aposentos hasta que muera
reinará la ley de lo prohibido
lugar de perdedores, calaveras
que dan por gozado lo perdido
frontera que se exilia de fronteras
catedral pagana, mucho ruido
de voces que se van por peteneras,
ven aquí mujer, sin tu marido.

Aitor Cuervo Taboada




A lo largo de los años, viví en unas cuentas casas distintas, y si algo tuvieron en común, fue lo que en el poema describo, poema que escribí esta madrugada y acabé al borde del crepúsculo matutino, en una noche de humo y palabras, similar a otras muchas noches, similar a mi vida, a la banda sonora de lo que viví y vivo. Este poema es una declaración de principios y de intereses, un juramento a mi ser, una coartada para seguir así, me gusta lo que hago, como lo hago, bendita sea la libertad, las paredes de mi hogar, mi cocina, mi salón, mi cuarto, mi cama… eso no cambiará, por más ostias que me lleve.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

A Elena

A Elena



Vuelve la rutina de antaño,
desclavo la espina de Elena,
a mis propias mentiras engaño,
con lágrimas que lloran de pena.


Visitas a los cuartos de baño,
con mil litros de alcohol en vena,
suprimo la playa hasta el año
que vacíe mis bolsillos de arena.


Las noches a la vera de la luna,
la espera duro hasta las diez,
calavera, contigo o con ninguna,

cura mis labios muertos de sed,
al compás de las olas como cuna
caracolas que te dicen bésame.


Aitor Cuervo Taboada.

viernes, 6 de noviembre de 2009

COMUNISTA VIVO Y MUERO




COMUNISTA VIVO Y MUERO

Recordando al inmortal camarada venezolano, Emigdio Cañizales Guédez, recién fallecido, decimos con él :

Relación de Juramento

EN ESTAS COPLAS REFIERO
ASI PASE LO QUE PASE
POR MI CONCIENCIA DE CLASE
COMUNISTA VIVO Y MUERO.

Con orgullo campesino
y la libertad del viento
vengo a decir lo que siento
y así mi garganta afino
porque claro como el trino
que salga este canto quiero
para decir que el acero
prestó su temple y dureza
al Partido cuya empresa
EN ESTAS COPLAS REFIERO.

Batallón que no vacila,
escuela, hogar y trinchera
sol, manantial y cantera
donde la verdad destila
luz para toda pupila
y el ardor con que se abrace
a su bandera de clase
el militante aguerrido
primero muerto que huido
ASI PASE LO QUE PASE.

Muera el yanky imperialista
y el patrón explotador.
Busco una vida mejor
en un mundo socialista.
Abajo el clero fascista
y el partido en que se base
pues todo aquel que tratase
de aplastar al proletario,
me tendrá como adversario
POR MI CONCIENCIA DE CLASE.

Por la mujer que amamanta
la miseria en sus entrañas.
Por el que tumba montañas
para crear riqueza tanta,
mientras sus hambres espanta
comiendo luz de lucero
por el niño pordiosero
que vive de luna y sueño,
juro que con todo empeño
COMUNISTA VIVO Y MUERO.

Emigdio Cañizales Guédez

Mazmorras de la DIGEPOL, Caracas, 1964


miércoles, 4 de noviembre de 2009

Solo soy un hombre.



Solo soy un hombre.

Para “la niña de las naranjas”.

Solo soy un hombre en la inmensidad
que lanza su orgullo al vacío,
un muñeco de nieve sin potestad
para querellarse contra el frío.


Solo soy un hombre en la oscuridad
que espera como la noche al rocío,
un barquito de papel que en tempestad
desafía al más poderoso navío.


Solo soy un hombre mientras escribo
desde la alegría o la tristeza,
un poeta que no encuentra el adjetivo

para definir con rigor a tú belleza,
un Napoleón maniaco y posesivo
un loco con delirios de grandeza.


Aitor Cuervo Taboada ( Esta madrugada, ya amaneciendo )

lunes, 2 de noviembre de 2009

Necesito

Necesito

Siento la necesidad de necesitar
los labios de alguien que me quiera,
siento la necesidad de volver a amar
como si fuera la vez primera.


Siento la necesidad de olvidar
el tiempo que estuviste a mi vera,
siento la necesidad de no esperar
ya que el que espera desespera.


Siento la necesidad y necesito
despertar al lado de una mujer
que me devuelva el apetito
en noches eternas de placer .
Siento la necesitad y necesito
que me quieran y volver a querer.


Aitor Cuervo Taboada (Soledades)

viernes, 30 de octubre de 2009

Sahara



Por nuestra culpa.

Buenos días, buenas tardes o buenas noches, a ti que ahora lees esto, darte dos opciones , la primera es pasar d e ignorar lo que aquí hay escrito y la segunda es conocer un poco un cacho de nuestra historia reciente, historia de la que hasta el 75 fue la provincia 53 “ El Sahara Occidental” , historia de cómo España abandonó a su suerte al Sahara, dejándola a manos de invasores extranjeros( Mauritania y el Reino de Marruecos), e historia de la lucha del pueblo saharaui, lucha que dura más de 30 años, con más de una década de conflicto armado, y la historia de la resistencia de este pueblo que clama por su libertad, por su Independencia y simplemente por la tierra que aunque siendo suya se niegan a darles y reconocerles, ya que esta tierra es rica en recursos y Marruecos el invasor y sus socios de la UE ( España entre ellos), prefieren seguir explotando las riquezas, ante la mirada pasiva de la ONU.

A continuación os dejo un breve resumen del conflicto con preguntas y respuestas, deberías seguir leyendo si has llegado hasta aquí:


¿De dónde viene el problema?
El Sáhara Occidental fue una colonia española hasta 1975, cuando Marruecos lo invadió mediante la Marcha Verde. Para entonces, España ya se había comprometido, a instancias de la ONU, a iniciar los trámites de descolonización que contemplaban la convocatoria de un referéndum para la independencia del Sáhara. Sin embargo, la Marcha Verde sorprendió a España en un momento delicado -Franco agonizaba- y optó por sacudirse la responsabilidad abandonando el territorio. El referéndum sigue pendiente de celebrarse.

La guerra y el alto el fuego
Con la salida de España del territorio comenzó a librarse una guerra que enfrentó al Frente Polisario con sus vecinos del norte y el sur: Marruecos -que invadía el territorio por el norte,- y Mauritania -que hacía lo propio desde el sur-. En 1979, Mauritania, al borde de la quiebra, firma la paz con el Frente Polisario y renuncia a sus pretensiones sobre el territorio. En 1991 las partes firmaron un alto el fuego auspiciado por la ONU, que asumió la responsabilidad de buscar una salida pacífica al conflicto y estableció su Misión para el Referéndum en el Sáhara Occidental (MINURSO). Se inició la identificación de los potenciales votantes y el secretario general y el Consejo de Seguridad fijaron la fecha de la celebración del referéndum para febrero de 1992. La consulta nunca se celebró.

¿Qué pasó con la población saharaui?
La invasión marroquí obligó a decenas de miles de saharauis a huir desierto adentro hasta territorio argelino, donde levantaron, cerca de la ciudad de Tinduf, campos de refugiados. Exiliados en ese rincón del desierto más duro del planeta, alrededor de 160.000 saharauis sobreviven desde hace 30 años en precarias condiciones esperando regresar a su tierra.
Los que no pudieron huir en 1975 permanecen en el territorio ocupado por Marruecos. Organizaciones como Human Rights Watch, Amnistía Internacional o la Organización Mundial contra la Tortura han denunciado repetidas veces la constante violación de los derechos humanos que sufre la población saharaui que vive bajo bandera marroquí. Detenciones arbitrarias, torturas y desapariciones son las principales muestras del hostigamiento y la persecución que padece este pueblo.

¿Por qué no se ha celebrado aún el referéndum?
La principal traba para la celebración del referéndum ha sido el censo de votantes. El referéndum se ha aplazado en varias ocasiones por los recursos de apelación interpuestos por Marruecos en los que exige que los marroquíes instalados en la zona en los últimos años tengan también derecho al voto.
Desde la invasión marroquí, la Monarquía alauí ha inyectado decenas de miles de colonos en el territorio con la intención de acreditarlos como votantes y conseguir de esa forma inclinar la balanza a su favor. A día de hoy, la población saharaui es ya minoritaria frente a la marroquí en el Sáhara Occidental.

¿30 años de litigio por un trozo de desierto?
El Sáhara Occidental no es sólo un pedazo de desierto pedregoso. En su territorio se encuentran las minas de fosfatos más ricas del mundo, importantes yacimientos de petróleo y gas y, en sus costas, nutridos caladeros de pesca.

¿Cuál es la postura de la ONU ante el contencioso?
Para la ONU el Sáhara Occidental sigue siendo un territorio pendiente de descolonización. Nunca ha reconocido a Marruecos como potencia administradora.El Tribunal Internacional de la Haya también se pronunció al respecto del conflicto concluyendo que no existe "ningún vínculo de soberanía territorial entre el territorio del Sáhara Occidental y el reino de Marruecos".

Quisiera aportar que mientras el Sahara es saqueado por la UE y Marruecos y ocupado por este último, Cuba ( esa isla de malditos comunistas), lleva más de 30 años colaborando de una forma muy estrecha con el pueblo saharaui, a día de hoy la sanidad y la educación del Sahara dependen en gran medida del alto número de profesionales cubanos que de una manera altruista ayudan al Frente Polisario. También decir que Cuba lleva dando estas tres décadas becas a los jóvenes saharauis para que puedan estudiar de forma gratuita en la isla de rojos, de nuevo Cuba ejemplo de altruismo y dignidad… mientras el Rey de Marruecos y su homólogo Español viven del sudor de sus súbditos y de las riquezas que usurpan a otros pueblos.

Espero que esto te hay servido para recapacitar un poco sobre este problema que en gran parte nos atañe, y si así ha sido, llegados a este punto os pido que paséis el evento, para que más gente lo lea.

Salud , Sahara Libre y Socialista.

A.C.T.

lunes, 26 de octubre de 2009

A mis niñas ya mayores

A mis niñas ya mayores

Sonia y Judith, niñas ya mayores
comadres, compañeras de fatigas,
perfumes despeinados de las flores
que cubren el olor de mis ortigas.


Yo poetastro borracho y gris
a menudo cuando el ciego abunda,
no me lo pienso y con gran reprís
me planto en el veintitrés de Superunda.


El ánimo lúdico-festivo
vuestra conjunta emancipación,
hicieron un cóctel explosivo


con las incursiones de este bufón,
desfasando sin acuse ni recibo,
sin más ley, que la ley del botellón.


Aitor Cuervo Taboada.


Nunca olvidaré el Invierno ni la Primavera del 2007, ni el número 23 de la calle Superunda, Sonia y Judith, mis niñas ya mayores, se fueron a vivir juntas, el experimento solo duró unos meses, pero unos meses formidables, de juergas que nunca acababan, y cuando ya parecía que acababan, empezaba otro jolgorio, más grande que el anterior, y yo fui testigo y cómplice a la vez de todo aquello.


La de noches, que se convirtieron en mañanas y luego en tardes, donde la formalidad brillaba por su ausencia y donde nunca faltaba el alcohol ni …. otras cosas.


Ya apenas veo a mis niñas ya mayores, pero ni ellas, ni yo, ni otros parroquianos habituales de aquella casa, olvidaremos el número 23 de Superunda, ni lo que allí aconteció.


Salud y Poesía, y de vez en cuando juerga.

sábado, 24 de octubre de 2009

Y me largo....

Y me largo….

Cuando las cosas se ven difusas,
cuando no sirven birras en el bar,
cuando las zorras de mis musas
con otro loco se van a fornicar.


Cuando se paran las montañas rusas
y un tono grisáceo tiene el mar,
cuando no te valen mis excusas,
cuando se marchita el verbo amar.


La rutina de esta vida barata,
la amnesia provocada, el letargo,
ya que los ojos de una mala gata


me hicieron llegar al embargo.
Cuando meto bastante la pata
me hago un canuto y me largo.


Aitor Cuervo Taboada ( Soledades, Fatigas)


Salud y Poesía.


martes, 20 de octubre de 2009

TODOS A CIEN, TODAS A CIEN

TODOS A CIEN, TODAS A CIEN
(Sátira Eclesiástica)

Cuentan que en la Última Cena
Jesucristo se hinchó a cubatas
y fue en busca de la Magdalena
para abrirla entera de patas.

En noches de luna llena
buscan sexo sin amor las beatas,
y las novicias rematan la faena
volviendo al convento a gatas.

Dicen que a San José y que a María
los detuvieron cerca de Belén,
por participar en una macroorgía
con las hijas y nietas de Matusalén.
TODOS A CIEN , TODAS A CIEN.

Una buena lengua os cuenta
que al Santo Padre de madrugada,
le pillaron con una cenicienta
menor de edad, siendo sodomizada.

Los Reyes Magos, queridos hermanos
traen cargamentos de condones,
Poncio Pilatos se lava las manos
y se va frotando ambos cojones.

Dicen que a San José y que a María
los detuvieron cerca de Belén ,
porque por detrás él la embestía
y ella decía ¡ Dame más fuerte José!
TODOS A CIEN , TODAS A CIEN.

En mi barrio curas y sacerdotes
van de putas, consumen farlopa,
tienen anillados los cipotes
por Lucifer, levantan la copa.

A los apóstoles, a esos trece
les van los travelos de un garito,
ya que mil reiteradas veces
les vieron jugando al trenecito.*

Dicen que a San José y que a María
los detuvieron cerca de Belén,
en un afterhours, la policía
los pilló machacando Spidifen.
TODOS A CIEN , TODAS A CIEN.


Aitor Cuervo Taboada.


Juego del trenecito, unas veces maquinista, otras último vagón, bendito sea José Córdoba.

domingo, 18 de octubre de 2009

Premio Nobel de la Paz en nombre de la guerra

Premio Nobel de la Paz en nombre de la guerra:

Recientemente nos sorprendieron a todos con la noticia de que a Mister Obama le otorgaban el Nobel de la Paz, de la Paz ni más ni menos, y digo yo: ¿ No hubiera sido mejor otorgarle el Nobel de la Guerra?

Dicen que este galardón es una llamada a la acción, pues actúe de una vez Mister Obama, ya que desde que ganaste la elección del país “más democrático” del globo, no has hecho nada de lo que prometiste, en cambio si le has dado la vuelta a la tortilla más de una vez. Además me gustaría recalcar que con la de miles de millones de dólares que te gastaste en campaña, hubiéramos solucionado el hambre de África, esa África de donde son tus orígenes de los que tanto te jactaste.

Recuerdo que cuando eras senador por Boston en 2005 dijiste que si algún día llegabas a la presidencia, la primera medida sería quitarle el absurdo bloqueo a Cuba, Cuba todo un ejemplo de dignidad y de Paz a diferencia de ustedes los malditos USA , pero cuando ya eras Presidente y un avispado periodista te recordó esas palabras, usted Presidente le respondió que el 2005 era un pasado muy lejano.
Durante la campaña electoral ultramultimillonaria embelésate al mundo con tú oratoria y ese discurso tan bonito del: “ _Yes we can “, ¿ Dónde está todo eso ahora? ¿ Dónde está esas palabras tan bonitas, aparte de en la memoria?.
Promesas tan bonitas como el cierre de la sala de torturas de Guantánamo , han quedado solo en promesas vanas, no en hechos, así que de nuevo le digo Mister Obama, actúe usted en nombre de la Paz, y no de la guerra, hablando de guerra me gustaría recordar también , las guerras que su país “ democrático “ mantiene por distintos puntos del globo, pongamos que hablo de Irak o Afghanistan donde por vuestra ambición petrolífera y de expandir el mercado capitalista, a diario sigue muriendo gente, gente inocente en la mayoría de los casos, en aquella campaña, anunció una inminente salida de estos conflictos, ahora parece que la cosa se demora y así en nombre de la guerra te dan el Premio Nobel de la Paz, manda cojones.

Otro hecho a recalcar y este ya es directamente cosa de su “pacífica” administración, son la implantación de bases militares en el Estado fascista colombiano donde el títere Uribe se frota las manos, él pidió una base, vosotros respondisteis, “ Yes we can”, ponemos siete mejor que una, de nuevo soplan vientos de guerra en Latino Ámerica, y como no, los yankes que tantos genocidios han cometido en esas tierras están directamente implicados. Yankes que han dirigido y planificado golpes fascistas como los de Pinochet y Barrientos y que han masacrado y saqueado a América del Sur, vuelven a la carga, pero eso sí, en nombre de la Paz, y ahora con Nobel que lo verifica.

Algunos como yo, no nos creimos ni media de lo que nos contabas, pues lo mismo da Bush, que Mcain, que Obama, mientras el capitalismo feroz del cual sois el digno baluarte siga en vigor, no habrá Paz nunca, pues la Paz es incompatible con los ideales de un país que se cree el malote del colegio, el que tiene derecho a dar collejas a todos los demás por ser inferiores, de un país que en nombre de Libertad y la Paz en este siglo y el pasado ha sesgado más de 29 millones de vidas, de un país donde lo que único que importa es el dinero, seamos realistas esto son los USA y hasta que el Imperio no caiga, la humanidad no conocerá el significado de la Paz.

Así que Mister Obama disfrute usted de su premio bañado en sangre.

Desde aquí hago un llamamiento internacional, ya que quisiera proponer a Ana Obregón ( bióloga) para el próximo Nobel de la Ciencia y a Belén Esteban ( filosofa ) para el Nobel de Literatura.

Aitor Cuervo Taboada.


viernes, 16 de octubre de 2009

Sueño de amor adolescente.

Sueño de amor adolescente.

Ella era la más bonita del colegio de monjas donde aquel año malcursé estudios, yo era un macarra de barrio y un adicto a la marihuana por aquella época, sin duda ella era toda una señorita y lo nuestro era casi imposible, pero siempre nos quedan los sueños, y como soñar es gratis, no sabes la de veces Beatriz que soñé con besar tus labios.


La verdad es que llené casi un cuaderno con versos dedicados a ella, os dejo un par de sonetos que escribí en áquellos maravillosos 16, pero ya mandaré más de los que dediqué a Beatriz.


XX


Cansado de Divinas Comedias


Cansado de Divinas Comedias,
a la sombra del querer y no poder,
con relatos de besos a medias
y palabras tiernas de pan de ayer.


Preso del delito de tus caderas
convicto de tu amor en mis sueños,
las resacas, la bilis, las ojeras,
de un mundo sin dioses ni dueños


Funerales de pétalos sin flores
carnavales en el tren de las dudas,
a la Posada del Mal de Amores,


a la orden sagrada de San Judas,
de vuelta al mundo sin colores
a las fotos de señoras desnudas.


Aitor Cuervo Taboada


XXVI


Tipo Salma


Quizá la culpable fue la noche
la noche al encargo de Cupido,
al abrir la puerta del coche
se abrió la ventana del olvido.


Cada aurora juro falsamente
decirte al alba lo que siento,
palabras de boca delincuente
que callan en el último momento .


No es más que una invitación
a poblar los vacíos de mi alma
y ese músculo llamado corazón,


cambio mi mar bravo por tu calma,
para Beatriz, el más dulce bombón
morena y bajita, tipo Salma.


Aitor Cuervo Taboada.



Salud y Poesía.

martes, 13 de octubre de 2009

Décimas

Ya nadie se parte la camisa

Naufragué entre pompas de papel,
le robé a un niño su sonrisa,
me vi esposado en el cuartel,
y solo una vez, fui a misa,
no pagué en tu frontera el arancel,
el recibo de tus beso y tu prisa
¡Qué bonito! El boceto a pincel,
con pinceladas del mar y de la brisa,
ahora que cierra el último burdel
y ya nadie se parte la camisa.


A José Monge Cruz

Aitor Cuervo Taboada



Diez


Diez líneas para huir de la rutina,
diez mentiras desde el corazón,
diez princesas en cada esquina,
diez Borbones en el paredón,
diez ricos hundiéndose en la ruina,
diez minas que no son de Salomón,
diez reyes sueñan con Mesalina,
diez claveles en la boca del cañón,
diez sin papeles en la oficina,
diez ateos rezando una oración.

A Don Paco.

Aitor Cuervo Taboada



No es mi estilo habitual, pero las décimas también me motivan.


Salud y Poesía.

lunes, 12 de octubre de 2009

HUYAMOS JUNTOS





HUYAMOS JUNTOS

Huyamos juntos, bella coruñesa,
antes de caer en la decadencia,
será mi reina plebeya, mi princesa,
la dama más bonita de Florencia.


Escapemonos juntos esta noche
a lomos de Pegaso o de Rocinante,
exiliarán en la embajada del derroche,
a su belleza y a mi verbo vacilante.


Y bajo aquel puente medieval,
verde que te quiero verde querer,
desatemos el lado sentimental

de dos niños condenados a crecer
y si no resulta bien lo pasional,
siempre nos quedará... el beber.


A Alejandra.


Aitor Cuervo Taboada


Mi bella y querida Alejandra, esto te lo debía, agradeciendo las largas noches conversando con vos y los cabreos que de vez en cuando se pilla ( jajaja).
Un beso y a sus pies,

La foto la saqué del google, es un paisaje de Coruña, se asemeja a ese puente que espero algún cercano día me enseñe.

Salud, Poesía y verde que te quiero verde querer.

viernes, 9 de octubre de 2009

Pablo Neruda a la Unión Soviética

Pablo Neruda a la Unión Soviética

Unión Soviética, si juntáramos
toda la sangre derramada en tu lucha,
todo lo que diste como una madre al mundo
para que la libertad agonizante viviera,
tendríamos un nuevo océano
grande como ninguno
viviente como todos los ríos,
activo como el fuego de los volcanes araucanos.
En este mar hunde tu mano
hombre de todas las tierras,
y levántala después para ahogar en él
al que olvidó, al que ultrajó,
al que mintió y al que manchó,
al que unió con cien pequeños canes
del basural de Occidente
para insultar tu sangre,
Madre de los libres...

Pablo Neruda.

martes, 6 de octubre de 2009

ME DAIS ASCO

ME DAIS ASCO

Bueno, quisiera empezar explicando el porque del título de esta circular, el motivo es bien sencillo, la mayoría de la gente que lea esto ha de saber que me da asco por su conformidad y por su adaptación e incluso agradecimiento por acatar la mierda que le dan y como digo incluso dar gracias. Por si alguien a estas alturas no sabe todavía por donde van los tiros, diré que mi ideal de vida no es trabajar a favor de un empresario a cambio de 1000 euros al mes para comprarme ( con suerte ) una casa y pagarla en 40 o 50 años, y más cuando a ese empresario le estoy pagando yo, pero bueno, vamos a ir por partes, voy a intentar explicarles las cosas punto por punto de un modo gráfico y sencillo.

Quizá el motivo de esta epístola sea que esta mañana he mantenido una bronca de las gordas con mi señor jefe ( un empresario con dos tiendas y mucha guita) he de decir que es de los mejores, sino el mejor jefe que a lo largo de mi vida laboral he tenido, pero bueno siempre distanciamos la relación jefe-empleado. Pues bien el motivo de la disputa ha empezado por una tontería en los horarios que despreciaré de contar, la disputa se ha ido alargando a palabras mayores y en un momento de la bronca me ha soltado lo siguiente: -“ Tú a callar que para algo te pago”- En ese momento yo me he encendido y le he dicho : “ perdona, pero tú a mi no me pagas, yo te pago a ti, no lo olvides” . Os preguntaréis algunos que porque le pago yo ( otros se que ya sabréis lo que significa la plusvalía), pero bueno os voy a explicar de la misma manera que a mi jefe le he explicado por que yo le estoy pagando. Como antes he dicho yo trabajo en un comercio y cambio de este trabajo que desempeño recibo 1100 euros a final de mes, pero ahora bien, desde hace tiempo tengo calculado que YO genero 5500 euros al mes de media, de los cuales, restando pagos (mi salario, mi seguridad Social, alquileres, facturas y demás) a mi jefe le quedan limpios 2500 euros, por lo tanto cada mes le pago 2500 euros, que en un año son 30.000 euros limpios para él ( 5 millones de las antiguas pesetas) , por lo que él debe estar contento y desligarse de la idea de que me paga él a mi , YO LE PAGO A ÉL. Mi jefe no sabía donde meterse, ha comprendido que lo que decía era cierto y de modo cariñoso me ha llamado “ rojo de mierda” y me ha pedido disculpas por la pequeña disputa. Ahora bien al igual que yo, debéis saber que la plusvalía nos afecta a la inmensa mayoría de la población trabajadora, que somos la clase obrera, al igual que un operario de cualquier fábrica a de saber que si recibe 1000 euros a fin de mes, está pagándole a su jefe una cantidad mucha mayor, POR TANTO LOS OBREROS PAGAMOS A LOS EMPRESARIOS, Y NO AL REVÉS. Creo que a grosso modo ha quedado claro este concepto, sin embargo si alguien tiene alguna duda, gustosamente se la resolveré.


Cambiando un poco de tema , pero sin distanciarme del motivo de esta circular, les diré más detalladamente el por que del asco que hacia muchos de ustedes profeso.
Basicamente es por la resignación que tienen a luchar por algo mejor, y conformarse y dar gracias con la mierda que les dan, es decir : ¿ Nuestra vida consiste en tirarnos toda la puta vida trabajando para enriquecer a un “jefe” y a cambio recibir una mierda de lo que producimos? ¿ Trabajar sin parar para pagar una casa durante medio siglo ? ¿ Ser toda la vida simple mano de obra a merced del capital? No , ese no es mi ideal de futuro, después de leer esto, pueden llamarme loco , pero esto es a lo que yo aspiro :
Aspiro a que todos tengamos trabajo. En este Estado hay 4 millones de parados y está claro que trabajo no hay para todos, por lo tanto lo que debemos hacer es redistribuir el empleo , es decir si yo trabajo 8 horas al día, pasar a trabajar 6 horas o 4, y que el tiempo restante lo ocupe otro, así generaríamos más puestos laborales y llegaríamos al pleno empleo ( estilo como Lenin hizo en la URSS en su día) sin recibir menos salario por ello claro está.
Aspiro a que el Estado nada más cumplir la mayoría de edad o al finalizar mis estudios, me de un empleo y me ponga una casa a cambio de un pequeño porcentaje de mi sueldo ( un 10 % por ejemplo, como en la URSS de Lenin ). He de recordar que vivimos en un Estado donde hay 8 millones de casas vacías, y los jóvenes ahora no nos podemos emancipar hasta los 30 y tantos años de media, por tanto esas casas que ahora están vacías sean ocupadas por los que lo necesiten, asegurando así la emancipación de TODOS.
Aspiro a que la propiedad privada se diluya y todo sea propiedad de TODOS, es decir no quiero que hay jefes y empleados, sino que todos seamos OBREROS, me remito al segundo párrafo de esta circular y me pregunto : ¿? Por qué cojones mi jefe me exprime 2500 euros al mes de mi sudor ? Eso no es justo, y por tanto hay que cambiarlo.


Aspiro a la Libertad y a la Igualdad, aspiro a la emancipación del proletariado ( proletariado al que pertenecéis al igual que yo la inmensa mayoría de los que esto leáis). Aspiro al Socialismo pero al Socialismo de verdad, (no a esos traidores que se hacen llamar PSOE)


Ahora bien llegados a este punto, espero que este texto os haga recapacitar y si así es, espero que paséis el evento a vuestros contactos para que ellos también lean estas palabras y se den cuenta de que hay un futuro mejor y se llama Socialismo.
Los típicos fascistoides y retrógrados de mierda podéis insultarme y llamarme también rojo de mierda, me la pela, el día que la Clase Obrera se vuelva a unir y haga la Revolución os iréis a tomar por culo, y los obreros volveremos a dirigir el cotarro.
Solo me queda deciros compañeros y compañeras:
“ HASTA LA VICTORIA SIEMPRE, SALUD Y REVOLUCIÓN, y LA CLASE OBRERA AL PODER”


Aitor Cuervo Taboada.


lunes, 5 de octubre de 2009

Andalucía

Andalucía

Al-Andalus, querida Andalucía
entre el Islam y el Vaticano,
lloró el moro Boabdil cuando huía
y cedía el trono a un cristiano.


Al-Andalus, querida Andalucía
utopía para un Dios pagano,
el Rocío, Feria de Abril, Romería
el parnaso en voz de un gitano.


Al-Andalus, querida Andalucía
Huelva, Sevilla, Cádiz, Granada
Córdoba, Jaén, Málaga, Almería,


gente sencilla, pero de madrugada
con la gracia flamenca, su alegría
celebran con fervor tu llegada.


Aitor Cuervo Taboada


En honor a aquel fastántico viaje a mochila por tierras andaluzas, a mi amor a primera vista por Tarifa, la perfección de la Granada musulmana, Despeñaperros, la Judería cordobesa..... A Robert, el alemán al que conocí en Algeciras (fumando....) y con el que hicé cientos de kilómetros nada más presentarnos, a todos los que me recogieron haciendo autostop, a Tony " el Inglés " del Viznar republicano, a Marina y su familia por la cama que me pusieron y por ser unos guías fantásticos, a todos y todas los/as andaluces/As y al camarada granaino Miguel López, amigo y maestro.


Que mi voz suba hasta el monte
que mi voz baje hasta el prado
hasta que los JORNALEROS
se apoderen de los campos.

Salud, Poesía y Andalucía en vena.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Generación del 2009

Aitor Cuervo Taboada

Nací en Astorga ( León) hace 22 Inviernos, tuve una buena infancia, y una adolescencia rebelde y feliz, desde muy joven sentí pasión por la pluma y también muy temprano entraron en mi cabeza las ideas marxistas.
Pasaron los años y mi afición por los versos creció, pasaba horas y horas escribiendo y desescribiendo lo escrito ya, gané algún concurso, colaboré con diversas publicaciones e incluso publiqué un libro.

Con la mayoría de edad vinieron años tumultuosos, de aquí para allá, una ciudad, otra, vueltas a Logroño … empecé pronto la vida laboral y desde aquella comprendí que era un obrero y que la gran mayoría de la sociedad era obrera al igual que yo, y tras varias experiencias en la multitud de puestos laborales por los que pasé, comprendí que a los obreros nos pertenece el mundo y que las fábricas que ahora nos explotan , mañana serán nuestras. A medida que pasaba el tiempo más correctas veía las ideas comunistas.

Deambulé por León y Barcelona, ame y odié siempre a Logroño, hice cosas muy raras, tuve aventuras extravagantes, de poco de lo que he hecho me arrepiento, disfrute de cada momento, conocí el dolor y la pena, el amor y el cariño, el desamor y las noches grises, tuve suerte en el amor y desdicha en el después, me doctoré en juergas nocturnas, delinquí de manera reincidente, muchas veces fui un canalla , nunca dejé de luchar, me acusaban de abogado del diablo, algunos incluso me dijeron que era un cobarde porque según ellos evadía mis problemas en mi labor de resolver los problemas de los demás, a grandes rasgos ese fui ( y sigo siendo, a excepción de los muchos excesos que ya casi no cometo).

Ahora resido en el amado y odiado Logroño, escribiendo y luchando a diario, formando parte de los CJC ( Colectivos de Jóvenes Comunistas) del PCPE ( Partido Comunista de los Pueblos de España), preparando ese amanecer rojo que vendrá y soñando despierto con el parnaso.

Solo me queda decir:

Salud, Poesía y Revolución.



domingo, 27 de septiembre de 2009

Soy ...

Soy...


Soy el que cierra todos los bares
y si hay suerte te va de matinal,
adicto al vicio de los juglares
con manchas del pecado original .


Soy el que zozobra en los mares
del Sur, hasta la China Oriental,
el que quiso bajar a los altares
de Belcebú en los Reinos del Mal .


Soy un rebelde a lo James Dean,
un corazón libre a lo Espartaco,
un poeta borracho con bombín,

un ladrón testigo en un atraco,
un fugaz suicida a lo Marilyn,
un fumador, pasivo sin tabaco.

Aitor Cuervo Taboada


jueves, 24 de septiembre de 2009

En la oscuridad hay luz

Es para mi un gran honor disfrutar de estos lindos versos que mi hermano brasileño André me brinda y dedica a mi persona, además los incluirá en su próximo libro de poemas ( Poemas para toda vida, André Tiago Tartas ), aquí os lo dejo para que disfrutéis también.

Hasta el día de la Victoria Siempre André.

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En la oscuridad hay luz.

Por favor, quédate un poco más hasta que me dé sueño y me
duerma, tengo miedo de quedar aquí con las luces apagadas.

Canta una canción bonita, quizás el miedo se conmocione
con tu linda voz y deje de asustarme.

Madre, en mis oraciones le pedí a Dios, que le dé coraje a todos
aquellos que soportan la soledad sin desistir de la vida.

Es muy triste ser alguien y no existir para muchas personas.

Espero que Dios escuche mis pedidos y haga que las personas
valoren más, como los niños de la calle a sus perros.

Ellos necesitan mucho más de esa atención y ese cariño.

Ayer, yo hablé con un poeta, su nombre era Aitor él me dijo
que quería cambiar el mundo, y que cada uno de nosotros,
somos un pedacito del corazón del universo que se rehusa
a intentar unirse, para salvar el futuro de las sociedades.

Eso es verdad madre, cada persona tiene un valor y la
felicidad tiene un precio, hoy la bondad dejó de ser algo
normal para convertirse en una virtud que pocas personas
tienen.

Dios ilumine los caminos de ese poeta que logró mirar el
espíritu del mundo rogando por ayuda y espero que todas
las personas escuchen como ese poeta escuchó esos gritos
tristes pidiendo socorro.

Madre puede apagar la luz, creo que voy a vencer mi miedo,
porque en este momento, hay niños como yo, sobreviviendo
al horror de la guerra con coraje y yo, con miedo a la oscuridad.

Buenas noches madre! Gracias por sumar tus lágrimas a mi
oración, si Dios existe él va a ayudarnos.
_____________________________________
LIBRO: POEMAS PARA TODA VIDA
AUTOR: ANDRÉ TIAGO DA LUZ TARTAS
______________________________________
Poema dedicado al poeta, amigo, camarada
y hermano Aitor Cuervo Taboada


martes, 22 de septiembre de 2009

Los veranos que perdí.

A todos los maragatos y maragatas y también a los que viven fuera de su tierra o les tocó emigrar.



Dónde el pétalo de lis otorga,
la pluma a un poeta descastado,
la ley de la juerga en Astorga
la jerga de ladrones de mercado.


Los veranos que perdí.


Hoy recuerdo los veranos que perdí,
que perdí a la sombra de “ Los Pinos”,
estando fuera, pero dentro de ti,
condenado a inventar caminos.

Los caminos que tardé en encontrar
por no encontrarme donde debía,
mis recuerdos pertenecen al Melgar
y mi corazón a la Maragatería.

La gris melancolía de la ciudad
con Popy y el mester de germanía,
un tranvía que se llama soledad

y solitario va por la Gran Vía,
todos los finales llegan con maldad
muriendo en tu distancia, día a día.


Aitor Cuervo Taboada.




sábado, 19 de septiembre de 2009

Se echan de menos

A los camaradas


Se echan de menos Espartacos
revueltas en tiempos de crisis
burgueses perecidos en atracos
sacerdotisas en templos de Isis.

¿ Dónde se marcharon los Lenines?
¿ Dónde están los Ches Guevaras?
Si no hay arena tras los adoquines
no alzaran la voz los Victor Jaras.

¿ Dónde están las Revoluciones?
Que hicimos y que nos quitaron
los claveles en bocas de cañones
los que el puño en alto levantaron.

¿ Dónde están las columnas de barbudos,
el “Avanti o popolo” del partisano,
los bolcheviques que rompían los nudos
los Octubre Rojos, del pueblo llano?

¿ Dónde estáis queridos camaradas?
Los que perdisteis guerras inciviles,
os esperaré en las barricadas
preparados estarán los fusiles.

Y ocupemos de nuevo la Sorbona
que el pueblo al poder se suba
quitémosle a los Reyes su corona
y gritemos Revolución en Cuba.

Aitor Cuervo Taboada CJC



miércoles, 16 de septiembre de 2009

Versos para Lorena

Versos para Lorena, escritos pos sus aniversarios, el del año pasado y el de este.

XXXVIII


Feliz cumpleaños


Amanece lunes, once de Febrero
bendice el maldito calendario,
Acuario, la niña que yo más quiero
que hoy celebra su aniversario.


Veinticuatro inviernos ya cuentas
y como el vino cada año mejor,
el destino nos guarda quinientas
veladas entre humo y licor.


Feliz cumpleaños yo te deseo
desde mi traje de poeta canalla,
cada semana que yo no la veo

es como perder otra batalla,
¿ Qué hará este discípulo de Orfeo ?
El día que coja usted y se vaya.


XXXIX


Cuarto de siglo


Cuarto de siglo ya tu tienes
y como el vino más mejorando,
“nos vemos en el camino”, ¿te vienes?
a recorrer el planeta caminando.


Juntos nos esperan mil trenes,
mil y una noches bailando,
la sincera sonrisa de quienes
en el periplo vayamos encontrando.


Lo mismo dan las tierras del Perú,
el frío mas allá del Telón de Acero,
los inhóspitos mares del Sur

o el más triste y vacío sendero,
lo importante es que seas tú
quien guíe a este corazón viajero.


Aitor Cuervo Taboada


"Nos vemos en el camino Lorena"

lunes, 14 de septiembre de 2009

Ni olvido, ni perdón ¡ No pasarán !

Este Sábado Madrid volvió a vibrar, Madrid respondió a lo grande, Madrid gritó de nuevo ¡ NO PASARÁN ! , miles y miles y miles de voces al unísono lo gritaban por las calles de la capital, Madrid fue un ejemplo de la unidad y la lucha antifascista, Madrid de nuevo coreó ¡ NI OLVIDO PERDÓN!, Madrid recordó muy sentidamente al compañero Carlos que fue asesinado a sangre fría por un militar neonazi, Madrid estaba con Carlos y su memoria, por que no habrá agresión respuesta y porque:
¡ MADRID SERÁ LA TUMBA DEL FASCISMO !
y
¡ CARLOS HERMANO, NOSOTROS NO OLVIDAMOS !

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Ni olvido, ni perdón


 
No habrá ni olvido, ni perdón
por Carlos Palomino, el compañero
al que atravesaron el corazón
con veintitrés centimetros de acero.


 
Al final el mundo dará la razón,
razón, que dará razón al obrero
la burguesía y la explotación
desaparecerán del mundo entero.


 
Y se que será duro el camino,
que habrá más pena que gloria
pero merecerá la pena el destino


de borrar al fascismo de la historia.
Al compañero Carlos Palomino
que está presente en mi memoria.


El mejor homenaje, seguir luchando.


Aitor Cuervo Taboada CJC


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jueves, 10 de septiembre de 2009

Redoble lento... Rafael Alberti




Redoble lento por la muerte de Stalin

I

Por encima del mar, sobre las cordilleras,
a través de los valles, los bosques y los ríos,
por sobre los oasis y arenales desérticos,
por sobre los callados horizontes sin límites
y las deshabitadas regiones de las nieves
va pasando la voz, nos va llegando
tristemente la voz que nos lo anuncia.

José Stalin ha muerto.

A través de las calles y las plazas de los
grandes poblados,
por los anchos caminos generales y
perdidos senderos,
por sobre las atónitas aldeas, asombradas campiñas,
planicies solitarias, subterráneos
corredores mineros, olvidadas
islas y golpeados litorales desnudos
va pasando la voz, nos va llegando
tristemente la voz que nos lo anuncia.

José Stalin ha muerto.

Va cruzando las horas oscuras de la
noche,
la madrugada, el día, los extensos
crepúsculos,
todo lo austral y nórdico que
comprende la tierra,
y no hay razas, no hay pueblos, no hay rincones,
no hay partículas mínimas del mundo
en donde no penetre la voz que va llegando,
la voz que tristemente nos lo anuncia.

José Stalin ha muerto.

II

(A dos voces)
1. Padre y maestro y camarada:
quiero llorar, quiero cantar.
Que el agua clara me ilumine,
que tu alma clara me ilumine
en esta noche en que te vas.

2. Se ha detenido un corazón.
Se ha detenido un pensamiento.
Un árbol grande se ha doblado.
Un árbol grande se ha callado.
Mas ya se escucha en el silencio.

1. Padre y maestro y camarada:
solo parece que está el mar.
Pero las olas se levantan,
pero en las olas te levantas
y riges ya en la inmensidad.

2. Cerró los ojos la firmeza,
la hoja más limpia del acero.
Sobre su tierra se ha dormido.
Sobre la Tierra se ha dormido.
Mas ya se yergue en el silencio.

1. Padre y maestro y camarada:
vuela en lo oscuro un gavilán.
Pero en tu barca una paloma,
pero en tu mano una paloma
se abre a los cielos de la paz.

2. Callan los yunques y martillos.
El campo calla y calla el viento.
Mudo su pueblo le da vela.
Mudos sus pueblos le dan vela.
Mas ya camina en el siencio.

1. Padre y maestro y camarada:
fuertes nos dejas, Mariscal.
Como en las puntas de la estrella,
como en las puntas de tu estrella
arde en nosotros la unidad.

2. Vence el amor en este día.
El odio ladra prisionero.
La oscuridad cierra los brazos.
La eternidad abre los brazos.
Y escribe un nombre en el silencio.

III

No ha muerto Stalin. No has muerto.
Que cada lágrima cante
tu recuerdo.
Que cada gemido cante
tu recuerdo.
Tu pueblo tiene tu forma,
su voz tu viril acento.

No has muerto.
Hablan por ti sus talleres,
el hombre y la mujer nuevos.
No has muerto.

Sus piedras llevan tu nombre,
sus construcciones tu sueño.
No has muerto.

No hay mares donde no habites,
ríos donde no estés dentro.
No has muerto.

Campos en donde tus manos
abiertas no se hayan puesto.
No has muerto.

Cielos por donde no cruce
como un sol tu pensamiento.
No has muerto.

No hay ciudad que no recuerde
tu nombre cuando era fuego.
No has muerto.

Laureles de Stalingrado
siempre dirán que no has muerto.
No has muerto.

Los niños en sus canciones
te cantarán que no has muerto.
Los niños pobres del mundo,
que no has muerto.

Y en las cárceles de España
y en sus más perdidos pueblos
dirán que no has muerto.

Y los esclavos hundidos,
los amarillos, los negros,
los más olvidados tristes,
los más rotos sin consuelo,
dirán que no has muerto.

La Tierra toda girando,
que no has muerto.
Lenin, junto a ti dormido,
también dirá que no has muerto.

Rafael ALBERTI
Buenos Aires, 9 marzo 1953

martes, 8 de septiembre de 2009

Aves de paso, damas de noche

¿ Cuántos siglos pasarían?


Ella era lanzada y hermosa
yo Don Nadie, que se creyó Don Juan
la cruz, la espada y la rosa,
del vividor, del golfo, del truhán.


La verdad que no era piadosa,
Raquel cuando me subía al desván,
en el juego de amar peligrosa,
manzana prohibida de Adán.


Pasó lo que tenía que pasar, un día
de mucho frío, debajo de un puente,
nuestro calor, la dulce sintonía

de dos siendo uno solamente.
Raquel:¿ Cuántos siglos pasarían?
Sin que no pasaras por mi mente.


Aitor Cuervo Taboada


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El día que dormiste en mi cama


Aquel día, que dormiste en mi cama
tras la noche de fiesta por Lardero,
cuando yo te disfrazé de dama
y quise ejercer de caballero.


Dejo mis cañamones de ketama
me arrodillo, me quito el sombrero,
mi corazón que todavía te ama
se quedó varado en un “te quiero”.


Los rayos del impertinente Sol
se estrellaban contra tu cabeza,
tú me dijiste demasiado alcohol

y ahí, yo tuvé la certeza,
que medido en escala si-be-mol
podía tu maldad a tu belleza.


Aitor Cuervo Taboada


Salud y largas noches al amparo de las dama de noche, y las aves de paso.

domingo, 6 de septiembre de 2009

Volverán las banderas tricolores

Volverán las banderas tricolores
( Adaptación libérrima de las golondrinas de Bécquer)


Volverán las banderas tricolores
en tu balcón radiantes a colgar,
y, otra vez, el pendón morado
ondeará libertad;
pero aquéllas de enseña rojigualda 5
que por Madrid quisieron entrar,
aquéllas que mataban a los hombres...
ésas... ¡no pasarán!

Volverán las flores en primavera
en nuestra España orgullosas a brotar 10
y la luz, de un rojo amanecer
cantaremos a la libertad;
pero aquéllas, flores desnutridas,
que el fascismo querían implantar
y despoblar los campos de alegría... 15
ésas... ¡no brotarán!

Volverá el Himno de Riego
por cada pueblo orgulloso a sonar
y las masas, de nuevo enaltecidas
cantarán a la libertad; 20
pero aquellos que cantaban cara al sol,
y adoraban a Dios ante su altar,
esos que al pueblo masacraron
¡esos jamás volverán !


Aitor Cuervo Taboada


Perdónenme por hacer esta adaptación libérrima, pero al gran Gustavo Adolfo, creo que no le molestaría, pues el al igual que yo, era muy, muy monárquico (ironía) y de lo monárquico que era, ya en su día dibujó y describió a los Borbones de forma grotesca y satírica , vean la obra que junto a su hermano Valeriano firmó, llamada " Los Borbones en pelota", no tiene desperdicio, os dejo un dibujo con su correspondiente sátira de los Bécquer.


A modo de pie de dibujo se lee

¡Carlos ,Carlos , yo lo espero

de tu hidalgo corazón

mételo sin dilación

que ya por joder me muero!

Hermanos Bécquer

sábado, 5 de septiembre de 2009

A mi hermano del Brasil

Un soneto para André Tiago Tartas* :

Te respondo con rima consonante,
con palabras, medidas y precisas,
se arrodilla mi verbo vacilante,
ante el suyo Andre, sin más premisas.


Cambiaremos el rumbo de la historia,
codo a codo y fusil con fusil,
hasta la muerte o la Victoria
lucharemos hermano del Brasil.


Caminaremos al borde del abismo
hasta que el pueblo suba al poder
eliminado oligarcas y cinismo

a la luz de un rojo amanecer,
con los principios del Socialismo
de mañana, de hoy y de ayer.

Aitor Cuervo Taboada






*Andre es un reconido poeta brasileño autor de varios libros entre ellos " Poemas para toda vida", en breves lo tendremos por España, André además es el presidente Nacional del PRIM brasileño y un revolucionario en toda regla, para mi es un honor que prologase mi poemario.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Quiero y no puedo, poder quererte .

Quiero y no puedo, poder quererte

Quiero y no puedo, poder quererte
sin verte, más que en triste retrato
del tuve, del tenía, al no tenerte
Love forever? Ese era el trato.

Mi corazón tan tuyo y tan fuerte,
sin ti débil, podrido e ingrato
que me muera y venga la muerte
si te quedas a mi vera otro rato.

Camino de la mano de mi sombra
y le pongo tus ojos y tu risa,
mi tartamudo corazón te nombra
con un nudo por las dudas y la prisa.

Y me quité tu anillo del dedo,
retomé el vicio ya dejado
y cada noche me muero del miedo,
por no despertar ya a tu lado .

Allá voy por la quinta avenida
sin compañía, ni rumbo, ni posada
con el luto de la despedida
digo adiós, a mi enamorada.

Lo mejor que me pudo dar la vida
marchó anoche de madrugada,
la coca, el prozac y la bebida
son mis cartas en el doble o nada.

Al poner la llaga donde duele,
la infame soledad es un partido
malherido, convertido en pelele
por la nostalgia cruel de tu olvido,
si ya no hay nada que consuele
a mi corazón, marchito y podrido.



Aitor Cuervo Taboada

domingo, 30 de agosto de 2009

Corazón en dos mitades



Corazón en dos mitades

 
Este corazón en dos mitades
que no late cuando tu no estas presente,
que se debate con las soledades
cuando no te tengo enfrente .
 

Soraya de princesa en mi relato
pétalo de rosa de hojalata,
sonrisa hermosa en tu retrato
labios de miel, uñas de gata.
 

Una noche después de mil rayas
con tu perfume niña que me hechizas,
la vida, la perdí en otras batallas

en playas de arenas movedizas,
Soraya entre todas la Sorayas
desde ahora, hasta mis cenizas.


Aitor Cuervo Taboada

Con Soraya.








viernes, 28 de agosto de 2009

NUEVO CANTO DE AMOR A STALINGRADO



NUEVO CANTO DE AMOR A STALINGRADO


Yo escribí sobre el tiempo y sobre el agua,
describí el luto y su metal morado,
yo escribí sobre el cielo y la manzana,
ahora escribo sobre Stalingrado.

Ya la novia guardó con su pañuelo
el rayo de mi amor enamorado,
ahora mi corazón está en el suelo,
en el humo y la luz de Stalingrado.

Yo toqué con mis manos la camisa
del crepúsculo azul y derrotado:
ahora toco el alba de la vida
naciendo con el sol de Stalingrado.

Yo sé que el viejo joven transitorio
de pluma, como un cisne encuadernado,
desencuaderna su dolor notorio
por mi grito de amor a Stalingrado.

Yo pongo el alma mía donde quiero.
Y no me nutro de papel cansado
adobado de tinta y de tintero.
Nací para cantar a Stalingrado.

Mi voz estuvo con tus grandes muertos
contra tus propios muros machacados,
mi voz sonó como campana y viento
mirándote morir, Stalingrado.

Ahora americanos combatientes
blancos y oscuros como los granados,
matan en el desierto a la serpiente.
Ya no estás sola, Stalingtado.

Francia vuelve a las viejas barricadas
con pabellón de furia enarbolado
sobre las lágrimas recién secadas.
Ya no estás sola, Stalingrado.

Y los grandes leones de Inglaterra
volando sobre el mar huracanado
clavan las garras en la parda tierra.
Ya no estás sola, Stalingrado.

Hoy bajo tus montañas de escarmiento
no sólo están los tuyos enterrados:
temblando está la carne de los muertos
que tocaron tu frente, Stalingrado.

Tu acero azul de orgullo construido,
tu pelo de planetas coronados,
tu baluarte de panes divididos,
tu frontera sombría, Stalingrado.

Tu Patria de martillos y laureles,
la sangre sobre tu esplendor nevado,
la mirada de Stalin a la nieve
tejida con tu sangre, Stalingrado.

Las condecoraciones que tus muertos
han puesto sobre el pecho traspasado
de la tierra, y el estremecimiento
de la muerte y la vida, Stalingrado

La sal profunda que de nuevo traes
al corazón del hombre acongojado
con la rama de rojos capitanes
salidos de tu sangre, Stalingrado.

La esperanza que rompe en los jardines
como la flor del árbol esperado,
la página grabada de fusiles,
las letras de la luz, Stalingrado.

La torre que concibes en la altura,
los altares de piedra ensangrentados,
los defensores de tu edad madura,
los hijos de tu piel, Stalingrado.

Las águilas ardientes de tus piedras,
los metales por tu alma amamantados,
los adioses de lágrimas inmensas
y las olas de amor, Stalingrado.

Los huesos de asesinos malheridos,
los invasores párpados cerrados,
y los conquistadores fugitivos
detrás de tu centella, Stalingrado.

Los que humillaron la curva del Arco
y las aguas del Sena han taladrado
con el consentimiento del esclavo,
se detuvieron en Stalingrado.

Los que Praga la Bella sobre lágrimas,
sobre lo enmudecido y traicionado,
pasaron pisoteando sus heridas,
murieron en Stalingrado.

Los que en la gruta griega han escupido,
la estalactita de cristal truncado
y su clásico azul enrarecido,
ahora dónde están, Stalingrado?

Los que España quemaron y rompieron
dejando el corazón encadenado
de esa madre de encinos y guerreros,
se pudren a tus pies, Stalingrado.

Los que en Holanda, tulipanes y agua
salpicaron de lodo ensangrentado
y esparcieron el látigo y la espada,
ahora duermen en Stalingrado.

Los que en la noche blanca de Noruega
con un aullido de chacal soltado
quemaron esa helada primavera,
enmudecieron en Stalingrado.

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.

Guárdame un trozo de violenta espuma,
guárdame un rifle, guárdame un arado,
y que lo pongan en mi sepultura
con una espiga roja de tu estado,
para que sepan, si hay alguna duda,
que he muerto amándote y que me has amado,
y si no he combatido en tu cintura
dejo en tu honor esta granada oscura,
este canto de amor a Stalingrado.


Pablo Neruda ☭★
Gran Poeta, Gran Comunista

domingo, 23 de agosto de 2009

Vientos del Pueblo me llevan



VIENTOS DEL PUEBLO


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?

¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros,dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.

La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.


Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández, siempre el altavoz del Frente

He decidido crear una sección nueva: " Grandes poetas, grandes comunistas", ya que me parecía
lo propio en este blog, aquí veremos a Hernández, Alberti, Lorca y muchos más camaradas que además de camaradas fueron grandes poetas.


¡¡ Salud camaradas !!


sábado, 22 de agosto de 2009

Se llamaba Verónica.... versos de desamor

No quiso el Amor


El amor que hacia ti yo profesaba
se hizo jirones en un instante,
algo me querías, yo mucho te amaba
pobre iluso fui, algo arrogante.
 

De la noche a la mañana estaba
tú corazón por otro palpitante,
yo que te convertí en Reina de Saba
en Estrella Polar del navegante.


Compartimos tristezas y temores
mimos, alguna que otra alegría
un lecho con pétalos de flores

y un despecho que nos traicionaría,
no quiso el Amor de los Amores
echar el dique en nuestra bahía.


--

Siempre nos quedará Murillo 

Siempre nos quedará Murillo
un castillo de arena en la playa,
y mi corazón en cabestrillo
que se desangró con tu metralla.

Camarera del Pato Borracho
emborrachaste a mi ego y mi alma
hiciste viejo a este muchacho
que perdió el tiempo y la calma.*

Fue bonito jugar a ser amantes,
hacer mil proyectos “con futuro”,
coger el timón de dos navegantes
que se perdieron en un mar oscuro.

Y noche tras noche trasnocharía
y llegaría a una muerte temprana
y aún así nunca jamás cerraría
la puerta a un posible mañana. 

* y la guita 

Cuando el corazón duele, prefiero dar lo perdido por gozado....

Se llamaba Verónica

Aitor Cuervo Taboada

viernes, 21 de agosto de 2009

Al flaco de Úbeda

Vivirá Sabina
 
Mientras quede aire para toser,
y haya princesas en cada esquina,
mientras que no le cierren los cabarets
y no le prohiban la nicotina.
 

Mientras esté lleno su cubata
y crezca yerbita en los balcones,
mientras que se fije alguna gata
en el bulto de sus pantalones.

 
Mientras que nunca falte una copa
mientras alla algún bar abierto
y en el baño le espere la tropa ,

a que acabe de dar el concierto
mientras que ella se quite la ropa,
vivirá Sabina, medio muerto.


Aitor Cuervo Taboada

Aunque te hayas aburguesado maestro, siempre serás el más grande de los poetas.Gracias.
Salud.




lunes, 17 de agosto de 2009

Mujeres revolucionarias

Amigos y amigas, este artículo es para hablar un poco del poder revolucionario de las mujeres que son las únicas revolucionarias hasta al final.

Antes quiero hablar de Juana De Arco, Anita Garibaldi , Celia Sanchez y La Pasionaria. Juana De Arco luchó por la independencia de Francia, Anita Garibaldi por la independencia de Rio Gran del Sur, Célia Sánchez luchó por la independencia de Cuba y La Pasionaria luchó como ninguna por el pueblo español. ¿Qué hay de semejante entre estas 4 mujeres? Lo que hay de semejante es el coraje de no dejarse imponer por los hombres, de no tener miedo de luchar por todo que creían ser verdadero, de luchar por la igualdad y por respeto en una sociedad machista que dura hasta los días de hoy.

Hoy las mujeres no sois respetadas en la universidad, cuando sois asediadas por los profesores y quedáis con miedo de denunciarlos a la policía, hoy las mujeres no sois respetadas en vuestros trabajos, cuando sois acosadas por vuestros jefes y por no perder vuestro trabajo, quedáis con miedo de denunciarlos, hoy las mujeres no sois respetadas, cuando sois utilizadas y después tratadas como basura o como un clinex por los hombres, hoy las mujeres no os dais el respeto, cuando aceptáis todo esto de boca cerrada, porque tenéis miedo de denunciar a vuestros agresores a la policía, hoy las mujeres no os dáis el respeto, cuando escucháis los gritos de vuestra vecina siendo agredida por su marido y no denunciáis porque no queréis meteros en la pelea de la pareja, hoy las mujeres no os dáis respeto, cuando no tenéis coraje de imponeros ante los hombres y aceptáis todo tranquilamente.

Mujeres, Juana De Arco, Anita Garibaldi, Célia Sanchez, Pasionaria luchaban en los campos de batalla contra los ejércitos con sus espadas y con sus armas y no tenían miedo de hacerlo, nunca hubieran aceptado imposiciones de los hombres porque sabían que tanto en la paz como en la guerra, hombres y mujeres tienen condiciones de luchar y de vencer.

Mujeres contemporáneas, los ejemplos de coraje están allí, Juana De Arco, Anita Garibaldi , Célia Sanchez, Pasionaria, son los símbolos de lucha y de coraje de las mujeres, no tengáis miedo de denunciar a vuestros profesores, jefes, sea quien sea, hoy la lucha no es como la espada y con sangre, hoy la lucha es con la DELEGACIA DE LA MUJER, no tengías miedo de imponerse ante a los hombres y no tengan miedo de denunciar, es vuestra lucha y la de todos nosotros.

Coraje mujeres, necesitamos muchas Juanas De Arco, Anitas Garibaldi, Celias Sanchez y Pasionarias, solamente así, acabaremos con la violencia y con la discriminación.

En este artículo mentamos a cuatro grandes mujeres y revolucionarias, no por ello olvidamos a las miles de ellas que en lo público o en lo privado han luchado por la igualdad y por la emancipación de la mujer y del proletariado.

Salud.
Andre Tiago Tartas y Aitor Cuervo Taboada.... revolucionarios.

viernes, 14 de agosto de 2009

La niña de las naranjas

Para una de las primeras que se suscribió a este blog


A la niña de las naranjas


A la niña de las naranjas que brotan
del más tímido de los naranjeros,
le regalo estas palabras que flotan
en tintas destintadas de tinteros.


Porque nunca fue, ni es lo mismo
escribir poemas que recibir poesía,
si se encuentra al borde al abismo
plántele usted cara, con filosofía.


Le propongo un viaje a Saturno,
perdernos en otras dimensiones,
o tal vez un éxtasis nocturno

al son de estúpidas canciones,
y al final si quiere le embadurno
con miel ,y requiso sus pezones.

Aitor Cuervo Taboada un rojo de mierda .

Después de escuchar esta tarde el recital de una burguesa pija que decía ser poetisa, donde la parentela y los amigos de esta, no dejaban de alabarla y decir cosas bonitas de su poesía y de su persona, me chiné bastante la verdad. Para que se hagan una idea esta tipa entre otras lindeces nos contaba que la creatividad debía venir impulsada por un aliciente ecónomico que la sustentará, en fin, una imbécil con pasta y unos cuantos amigos, que en su tiempo libre ( que al parecer tiene mucho) se dedica a escribir payasadas en un cuaderno, para leerselas a sus ilustrados amigos y familiares, para que estos le digan como subnormales lo buena poeta que es, en fin ..... que mal va España.

No puedo quejarme de la compañía que tuve en dicho evento, a mi lado diestro estaba " La chica de las naranjas" a quien conocí en persona esta misma tarde y a quien esta misma noche decidí escribir. Podría decir mil cosas bonitas de ella, pero ya se las iré diciendo...

Porque la creatividad y la inspiración, no vienen sustentadas por nada ( ni por alicientes económicos, ni por su puta madre), y por que los que no pertenecemos a círculos regionales de falsos intelectuales y poetas, maldecimos la falsedad y la simpleza de estos, que no sois más que unos malditos usurpadores y unos burgueses que os amparías unos en otros para sustentar vuestra mierda de versos, dáis pena.

Podría tirarme toda la noche maldiciendo a estos " poetas" pero ensuciaría estos versos que van dedicados a una POETISA de verdad: " La niña de las naranjas ", que además es muy bonita.

Va por ti Adriana, por noches eternas de versos y miel....

Aitor Cuervo Taboada

Os dejo un enlace del blog de Adriana y os recomiendo visitarlo:

http://awixumayita.blogspot.com/

jueves, 13 de agosto de 2009

Esta es la balada

Esta es la balada
 
 
Esta es la balada del que llega,
del Hades, a colarse al Parnaso
al que el envenenado sol ciega
del alba, hasta el tenue ocaso .

 
Esta es la balada del que juega,
la mitad vacía de su vaso,
que nada pide y todo entrega
que monta en los trenes del fracaso .
 

La balada del genio humillado,
del que por principios, todo perdió
del que busca deseo en el pecado

del que ante lo injusto no calló ,
del Don Nadie, del preso, del parado
quizá de los que piensen como yo.


Quisiera contar la historia de esta balada :

Esta balada surgió ya hace un par de años ( o más) , después de mi fugaz paso por una fábrica galletera ( donde se hacen galletas vaya), solo estuve 9 días, podía haber estado más tiempo pero ocurrió un suceso que impidió que mi estancia como galletero se prolongara más.

Resulta que me pusieron en varias máquina de envasado de galletas, yo en teoría era el encargado de las máquinas, pero en práctica no tenía ni puta idea de dicha labor, me verían cara de maquinista digo yo. El encargado, el señor Torres me ensañaba a funcionar dichas máquinas , pero resulta que el señor Torres tampoco debía tener ni puta idea del funcionamiento de estos aparatos, yo le hacia caso a todo lo que decía la verdad y seguía sus instrucciones, pero sus instrucciones eran una mierda, las máquinas se atascaban y la producción se iba a tomar por culo y se paraba durante la hora y media que solían tardar en reparar el atasco, hasta aquí todo bien, a no ser de que el señor Torres cuando esto ocurría se enciscaba de manera espectacular conmigo, echándome las culpas y armandome unos pifostios cojonudos , yo alucinaba, de nada servía decirle : " Pero si lo hice como usted me explico" o " Pero sí así me enseñó usted a hacerlo", solo aumentaba la ira de este hombre y yo ardía de ganas de darle dos ostias.

Hasta que un día me cansé, bueno más bien fue algo espontáneo, un turno de mañana a eso de las 11.00 la fábrica se puso a trabajar como nunca antes yo había visto, y es que debían de haber venido los jefazos , y estaban ellos junto a el director y a otros dos gilipollas de la oficina merodeando por allá, el señor Torres nos dió instrucciones y rapidamente fue a darle los típicos lametones de culo a sus superiores, aprovechando que se quedaron todos juntitos debatiendo a mi lado, me acerquá a ellos y les presenté mis quejas acerca del señor Torres, concretamente les dije:

" Buenos días señores, quisiera transimitirles mis quejas hacia mi encargado( Señor Torres), ya que este es un incompetente y no está cualificado para el puesto que desempeña." a contiuación les explique más detalladamente mis razones. Nadie dijo nada, tenías que haber visto la cara del señor Torres, no sabía donde meterse, al final un tipo con cara de imbécil (creo que era el hijo del jefe), me instó a que volviese a mi puesto de trabajo, así lo hicé, luego estos se fueron de allí y la fábrica volvió a la normalidad, algunos compañeros oyeron mis quejas y logicamente comentaron rápido la jugada.

Media hora después, sonaba por megafonía mi nombre y apellido, me reclamaban en la oficina, ya sabía lo que iba a suceder.... como esperaba nada más subir, me dijeron que no había superado el periodo de pruebas de mi contrato que era de tres meses, yo creo que este despido, cuanto menos fue improcedente pero vaya, poco me importó.

Mis compañeros debían saber ya a lo que subía, Cuando bajé a recoger mis cosas, aproveché y me despedí de ellos, me habían echado del trabajo, pero me fui entre apluasos, con el paso firme y la conciencia bien sosegada.

De vuelta a casa, ya que salí dos horas antes de lo habitual y no había bus, tuve que ir andando, y recuerdo que volví todo el camino silbando, con una gran sonrisa...

Esta es la historia de esta balada.

Aitor Cuervo Taboada ☭★

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