En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


domingo, 27 de septiembre de 2009

Soy ...

Soy...


Soy el que cierra todos los bares
y si hay suerte te va de matinal,
adicto al vicio de los juglares
con manchas del pecado original .


Soy el que zozobra en los mares
del Sur, hasta la China Oriental,
el que quiso bajar a los altares
de Belcebú en los Reinos del Mal .


Soy un rebelde a lo James Dean,
un corazón libre a lo Espartaco,
un poeta borracho con bombín,

un ladrón testigo en un atraco,
un fugaz suicida a lo Marilyn,
un fumador, pasivo sin tabaco.

Aitor Cuervo Taboada


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