En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


viernes, 31 de diciembre de 2010

Receta de dodecasílabos para una comida navideña

Hoy he recibido este mensaje y he de decir que es el mejor regalo que por estas fechas de turrón y mazapán me han hecho en mucho tiempo. Heme aquí profundamente agredecido y diciendo desde ya que mandaré réplica, un abrazo Alejandro compa, espero vernos pronto para compartir versos y vicios.

Salud.

Os dejo el mensaje tal como a mi me ha llegado:


Alejandro Gómez de Santos, hoy 16:36

Estaba hoy paseando por las calles de Madrid (chulapo mío), con un frío y lluvia del carajo, y mi cabecita empezó a parir dodecasílabos, conque lejos de contrariarla empecé a darles forma y ritmo. Espero que los disfrute, es mi regalo de fin de año, año nuevo o lo que le salga a usted de las narices. Feliz año señor Cuervo.

Receta de dodecasílabos para una comida navideña.

Si con versos, malvivencias y resacas,
se aliñase ahora mismo una ensalada,
y universos de cigarro y de petaca
engrasasen como aceite esta entrada.

Cenaríamos con trovas y con cuervos:
en cabeza el poeta Taboada.

Si con salsas y animales sin vergüenzas
preparasen ahora mismo un asado,
y su grasa de ideales e influencias
la mojasen con el pan de los osados.

Cenaríamos con trovas y con cuervos:
en cabeza el poeta Taboada.

Si esencias de dulzura y de amargura
adobasen nuestro postre y la velada,
y presencia de licores de cultura
completasen nuestra mesa y nuestro alma.

Cenaríamos con trovas y con cuervos:
en cabeza el poeta Taboada.

Si unos puros, habanos y hermosos,
recordasen e inspirasen las espadas
y futuros altercados que gozosos
extirpasen a los hombres su desgana.

Cenaríamos con trovas y con cuervos:
en cabeza el poeta Taboada.

martes, 28 de diciembre de 2010

Si yo no estaba




Pinchando aquí os lleva a leer el texto del poema.

La música de fondo del vídeo es el rondo veneziano "Attimi di magia"

Aitor Cuervo Taboada

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Felicitación vanideña



Comprad, comprad malditos...


¡Ya es Navidad! Comprad, comprad malditos,
gastad , gastad, cuanto más gastéis mejor,
demostrad a la familia ese gran amor
que se compra con regalos bonitos.

Hartaros de turrón y pan bendito
y celebrad que ha nacido vuestro señor
llenando la barriga como es de rigor,
comprad y gastad hasta el infinito.

Olvidad y que nada más importe
que el lujo en el hemisferio norte,
montaros en el tren de la opulencia,

Jesucristo si hoy se levantara
cogería el fusil del Che Guevara
y emplearía contra ustedes la violencia.

Aitor Cuervo Taboada;

que se caga en la puta navidad/falsedad de mierda, en la religión, en todos los dioses exceptuando a Isis, en el Rey de España y en todos los reyes del mundo incluyendo a los Magos, en España, en Zapatero, en el Gobierno, en la oposición, en ese puto producto de la cocacola llamado Santa Claus, en la puta madre de Santa Claus y en todo lo que rodea este absurdo circo falsideño.

Sed felices, gastad y gastad, demostrad a vuestras familias lo que las amáis. He dicho.

Dedicado a mi amigo Abdel, sé que me entenderá y estará conmigo a pesar de ser un judío cristiano musulmán del ala renacentista.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Poesía, alcohol, ojos verdes, decomisos y revolución. (Primera parte)

Poesía, alcohol, ojos verdes, decomisos y revolución.

(Versos Demacre Tour Fuenlabrada-Granada)

Primera parte.

Crónica de mis vivencias por el Estado Español centro.

Todo empezó el jueves pasado, a eso de las tres salía mi bus con rumbo a Madrid donde pernoctaría una noche para al día siguiente coger otro bus camino a Granada ya que el viernes tarde daba un recital en tierras nazaríes.

A las cinco de la tarde paramos en Soria, antes de llegar me había liado en el bus el cigarrito de la risa reglamentario, sin saber yo, pobre de mi, que sería el último de esa formidable bellota. Antes de fumármelo voy al servicio, me explotaba la vejiga ya. Justo cuando estoy meando me llama Antonio Díez, me pregunta que dónde estoy, mi respuesta desde la literalidad más estricta es:
“Estoy en Soria, miccionando en los urinarios públicos de la estación.”
Hablamos y quedo con él, pasaría por Fuenlabrada pues habían montado un recital en el último momento en dicha localidad y por otra parte tenía ganas de ver a gente querida como el propio Antonio, Marian y Alfonso que por allí andan habitando. Mi idea seguía siendo pernoctar en la capital.

Subo al bus, a las siete y media llego a Madrid, nada más bajarme del bus me tropiezo con un gran número de efectivos de las fuerzas represivas del poder establecido. Ya en el autobús advertí que me había dejado el cinturón en Logroño y que se me caían los pantalones, así que me dirigí a una de esos pequeños puestos de la estación de la Avenida América a comprarme un cinto de esos de dos por cinco euros y tres la unidad. Me pillo uno, estoy haciéndole un bujero a la prenda tirando de Opinel cuando me doy la vuelta y veo a un par de maderos en la entrada de la tienda, uno a cada lado. Yupi! Me estaban esperando, ya sabía lo que tocaba.

Pago y salgo, haciéndome el longui, un pitufo me da el alto: “¿Me deja su documentación?”. Ciertamente mis pintas de borroka me delatan y a veces me juegan malas pasadas, también es cantoso circular alegremente por Madrid con un palestino, con un gorro que te tapa media cabeza, con las barbas y los pendientes de pirata, con botas y con mi chaqueta que lleva cosido un parche con la gloriosa bandera roja del proletariado, con su hoz, su martillo y su estrella. Le doy el DNI, el otro madero lo coge y se aparta, lo mira con atención, saca la radio para comprobar más a cerca de mi persona. A continuación el azulón que me dio el alto me formula otra pregunta, esta vez me tutea: “¿Tienes antecedentes o te han detenido alguna vez?”. Se me escapa una leve sonrisa, le empiezo a contar mis aventuras de juventud y de no tan juventud, el tipo flipaba un poco, he de reconocer que algunas de mis pleitos con la justicia han sido sumamente graciosos. Cuando termino de narrar mis historias con la ley, me dice que me quite la mochila y empieza a inspeccionar, el bolsillo de abajo, llevo varios libros y propaganda comunista, se queda mirando unas pegatinas y para mi increíble sorpresa empieza a decir que las cosas están muy mal y que algo había que cambiar, que a ellos ya les habían desquitado el cinco, que lo siguiente sería el diez y que las cosas estaban muy chungas, me habló de los altercados del Reino Unido e Italia insistiendo en que las cosas no marchaban bien, yo alucinando me hallaba. Después de ese efímero momento de compartir posturas de clase, vuelve a su faceta de perro guardián del capital, me dice que abra el departamento grande de la mochila, se lo abro y le digo intencionadamente que no remueva mucho que ahí está la ropa a presión y que si saca todo luego me costaría ordenarlo de nuevo y que llevaba prisa ya que tenía que coger primero el metro y luego un cercanías a Fuenlabrada. No mira (menos mal), cambia eso de registrar la mochila por otra pregunta: “¿Llevas alguna sustancia estupefaciente encima? De nuevo se me escapa una sonrisilla, le digo que llevo un par de porrillos y que por favor no me los quite que son para antes de dormir. El sonríe y me dice que se los de, que no me va a poner la denuncia ni nada, pero que se los de. No quedan más cojones y se los doy, con esto me libro del registro y del cacheo. Al entregarle la preciada bellota sonríe aún más y me dice que eso no son dos porillos, y en efecto, no lo eran, era una pedazo china de 15 euros. La guarda, no me toma datos ni nada, me dice que esté tranquilo, que no habrá denuncia y que todo quedaba en eso. Basicamente y en otras palabras que esa noche se iba a fumar mi hachís a mi salud. De la que me libré, menos mal que no me miró bien la mochila ni los bolsillos del pantalón, me jodió eso sí el quedarme sin petas. Se acerca el otro madero, me devuelve el carnet y me dice que tengo varias movidas en el historial, le digo que ya lo sé, me dice que debo decirlo cuando me paren, le respondo de nuevo que ya tenía conocimiento de ello y que le acaba de contar a su compañero mis anécdotas con la justicia. No pasa nada más relevante, se despiden, me dan la mano y se van. Me dirijo al metro rumbo a la Estación Sur para pillar el cercanías a Fuenla.

Desde la Estación del Sur llamo a Marian que queda en ir a buscarme a la estación de Fuenlabrada, llego al poco. Allí estaba esperando, le doy dos besazos, me dice vamos al Badabar que Antonio va directo y tienes que recitar. Me pilla un poco de sopetón, me cuenta y me parece genial, esa noche recitaría en una Jam junto a Antonio Díez, H.G. Bolo y otros poetas madrileños. Vamos al coche, en los aparcamientos hay un coche con dos ocupantes, el piloto es un joven marroquí, me acerco y bualá, consigo petas, que los que de Logroño traje se lo estarían fumando en ese momento los maderos.

Llegamos al bar, al Badabar un garito que me gustó mucho y me resultó muy acogedor, en la entrada había un confesionario con una polla de goma incorporada para que las feligresas se autoconfesaran. El garito contaba con un escenario y con una exposición de cuadros de artistas locales, entre ellos los de Jaime Llorente que presentaría la Jam. Allí me encuentro con Alfonso Teullet que luego actuaría cascándose un solo impresionante de flauta y con el grandérrimo Antonio Diéz. Empieza la presentación, después música en vivo con un genial Alfonso a la flauta acompañado de piano. Luego subimos Antonio y yo, genial, mucha gente en el garito, un público muy entregado. Recitaron también H.G. Bolo, Aurelio y otros poetas de allí oriundos. Es un placer ver como los poetas allí presentes leían versos combativos y proclaman vítores a la República, muy emotivo. Yo me subí al escenario tres veces, aprovechando me encontraba en Madrid no desperdicié la ocasión para proclamar a los cuatro vientos mi amor a Esperanza Aguirre.

El recital siguió un poco más, yo ya llevaba una melopea más que considerable, Marian me había atiborrado a alcohol, yo encantado conste. Después hubo música en directo.

Cuando bajé del escenario, una chica se me acercó y me dijo que le gustaba mucho mi blog, que me había estado leyendo, me presentó a sus amigos que también habían pasado por el blog. Esto me hizo mucha ilusión, más tarde esa chica me pidió alguna poesía de las que había leído firmada, accedí de muy buen grado. Otra chica que por allí estaba y recuerdo se llamaba Lorena y tenía los ojos más bonitos de Fuenlabrada me pidió otra poesía, la de “Volverán las banderas tricolores” que acababa de recitar en el Badabar, de muy buen gusto se la firmé, había otro par de muchachas por allá y les dediqué también una lámina a cada una.

Luego el garito cerró, yo andaba ya en mi tono, con unos rones encima, cantando el Eusko Gudariak y dando un poco la nota, fuimos a otro bar, seguimos bebiendo y fumando y esas cosas que la noche conlleva. La preparé un poco o quizás bastante por allí, no recuerdo muy nítidamente tampoco la historia. Al final todo bien, a eso de las cinco toca irse a descansar un rato. Recuerdo haber comido unos macarrones que me sentaron de puta madre. La cama se movía, yo iba borrachísimo y no dormí una mierda. Y lo de ir a Madrid a dormir, debió olvidárseme.

A las nueve el despertador del móvil, dos horas después me esperaba el bus a Granada. Cogí el cercanías, llegué a la Estación del Sur a las diez y cuarto, el autobús salía una hora y cuarto después, iba todavía borracho de la noche anterior, me había confundido y pensé que salía a las once en punto. Había que hacer tiempo, me comí un pincho de tortilla y un paquetón de gominolas. Era pronto todavía, en los baños me hice un cigarrillo de la risa para fumarme antes de embarcar, muy listo yo que el día anterior me habían decomisado en la otra estación de autocares, aunque yo estaba tranquilo, por pura estadística no podía volver a tener ningún pleito en los próximos días con las fuerzas represivas del poder establecido.

Bajo a los andenes, allí me tiré cual vagabundo en el puto suelo, saqué mi cuaderno y me puse a escribir ripios que por mi maltratada cabeza surcaron la noche anterior en estados deplorables. Empezaba ya a pasarse la bonita embriaguez y a transitar la hija perra resaca. De repente se me acerca un muchacho joven de unos diecinueve años, se queda mirándome y me pregunta si soy Aitor Cuervo. Yo que andaba pajarito perdido me quedo aún más pajarito y reacciono lo suficiente como para decirle que sí. El chaval se llamaba Luis y me dijo que me había leído a raíz de un artículo que saqué denunciado la muerte de un joven trabajador ecuatoriano y de cómo el PP Riojano y su líder habían interferido en las sentencias de los asesinos del trabajador por ser estos amigos personales suyos. Me tiene agregado en una red social y desde ahí lleva meses recibiendo mis movidas. Estuvimos hablando un rato, luego me da un abrazo y me desea buen viaje. Él ha de irse unos andenes más allá a recoger a su novia que venía del pueblo.

Yo flipando me hallaba de nuevo. Cosas de Madrid. Dan las once y media, me subo al bus, puta resaca, solazo en toda la cara y me esperaban cinco horas hasta Granada.

Aitor Cuervo Taboada.

Post scriptum: Perdonen los/as olvidados/as, mañana o en un par de días escribiré la segunda parte de esta aventura situada en tierras andaluzas.

Adjunto unos endecasílabos que prometí a una fuenlabreña.

Son niña esos ojazos tuyos verdes
lo mejor que yo he visto en Fuenlabrada,
te escribiré para que me recuerdes
después que pase esta madrugada.

Decirte que si no juegas no pierdes
pero tampoco vas a ganar nada
y que venciste con tus ojos verdes
antes de estar la partida empezada.

Y unas fotos.



(El gran Bolo recitando)




(Con Alfonso Teullet a la flauta leyendo versos de pornoamor para Esperanza Aguirre)


(Con Antonio Díez después del recital, puño en alto y unas cuantas cervezas ya mediantes)

(Alfonso Teullet con el resto de la banda)



(Con Lorena, una bonita fuenlabreña)

Volveré...

lunes, 13 de diciembre de 2010

Poética y etílica crónica.

No soy dado a usar el blog a modo de diario o de cuaderno de bitácora, pero este fin de semana ha sido muy grande, grande en exceso y grande en excesos. Veinte horas seguidas cargadas con mucho alcohol, muchos versos y con una deliciosa atmósfera repleta de humo y de humos.

Ahora cerca de las doce de la noche, tras las cuales empezará otra semana que me temo será también apoteósica, heme aquí, convaleciente todavía, con un mal cuerpo del copón, pero lleno de alegría y sobre todo con un chute de poesía inyectado en cada vena y en cada aorta de mi cuerpo de jota que tanto me reprocha los etílicos debacles a los que le someto.

Todo empezó el viernes a eso de mediodía, el grandérrimo poeta madrileño Antonio Díez me llamó, estaba ya en Logroño y cerca de mi casa, con él venían dos enormes músicos curtidos en mil batallas, Alfonso Teullet a la flauta, y Miguel Ángel Gómez Reyes el “Pana” a la guitarra, esa noche a las diez dábamos un recital en el Riff junto a otros poetas y poetos que más abajo nombraré.

Esa misma tarde Kutxi Romero y Sor Kampana presentarían su nuevo libro “Las moscas lo devorarán todo”, estaban en la sociedad gastronómica de Basi Zapata, allí nos dirigimos Antonio, los músicos y yo.

Ya en la sociedad me encuentro con caras conocidas, entre ellas la de Enrique Cabezón, poeta y vocalista de los enBlanco (que andan preparando nuevo disco y de sobra sé que será formidable), allí me infló a cubatas de ron y paso una buena tarde. Aprovechando que Alfonso y el “Pana” llevaban instrumentos y con la felicidad que emanaba tras la ingestión de los dulces licores de sobremesa se arma el tinglao y Kutxi guitarra en mano nos deja un poquito con la boca abierta a todos/as los allí presentes que nos animamos a hacerle los coros, palmear, Alfonso a la flauta y sarao casero.

(Kutxi tocándose "Los mismos clavos", yo ahí palmeando guante incorporado)

A Sor Kampana, le entrego un poema que escribí en homenaje a él, versionando su Carta a los Corintios, que hace ya convertí en un himno para mi existencia. Os adjunto el poema, a Sor Kampana le gustó, sobre todo el final.

Homenaje a Sor Kampana

Desperté tosiendo y buscando lombrices
encontré a Dios entre mis excrementos,
desvirgué vírgenes madres en conventos,
de novicias hice expertas meretrices.

Me creí el Mesías y usé las cicatrices
para seducir a beatas con cuentos:
“Mejor que célibes es follar con cientos
que los evangelios son para infelices.”

Me subí al altar, me puse una sotana,
comulgaron mierda los allí presentes,
prediqué la epístola de Sor Kampana

y se montaron bacanal los creyentes;
no existe paraíso si no existe manzana,
pecado ofrecido por sucias serpientes,

por sucias serpientes,

Eva con restos de semen en los dientes,

entre sus dientes.

Aitor Cuervo Taboada


(Sor Kampana y servidor)

Hay que ir al Museum que es donde presentan Kutxi y Sor Kampana, yo llevo ya demasiado alcohol en el cuerpo, pero bien, contento y con ánimo de seguir la etílica y poética velada.

Allí me encuentro con más amigos/as y camaradas, mención especial para “El Rotten” que se vino desde Burgos y que nos deleito con su presencia, su belleza, su saber estar y su compostura.

(Antes de la presentación con Kutxi, Antonio y Sor Kampana)

Faltaba rato aún para el recital, seguimos bebiendo, también fumabamos, un piti tras otro, recuerdo haber estado conversando con Sorka de política un buen rato, la guerra civil, tema controvertido para tratar desde mi perspectiva comunista con un consumado anarquista como él, pero bien, bromeábamos.

Luego Kutxi y Sorka presentaron su poemario, un deleite para los oídos sin duda. Yo seguía inflándome a alcohol, lo que pillaba, alternaba cervezas con chupitos de pacharán y de ron.

Acabó la presentación, seguimos en el Museum un rato, se nos hacía ya tarde y empezamos a pensar eso de ir tirando ir, junto a Antonio Díez y a Bosko Iniesta leía esa noche en la “Noche Poética del Riff”, a última hora se anima la estupenda Carmen Beltrán a venirse a recitar, que para mi es de lo mejorcito de Logroño poéticamente hablando. También leyeron junto nosotros/as Iván Mendoza y Matilde de las Rivas. Sorka y Kutxi al final no pueden venirse al Riff y se vuelven a Pamplona.

(Macroorgía de poetas y poetos y un Rotten inflitrado, arriba de izquierda a derecha, El señor padre de Kutxi Romero, Kutxi Romero, servidor, Sor Kampana, Jorge Salmerón, Antonio Diez y
Rotten Kovalenko de inflitrado. Abajo, Enrique Cabezón, María Jiménez Saenz, Odón,Carmén Beltrán y Sonia San Román.)

Llegamos al Riff, el bar petado, muchísimas caras conocidas, muchos amigos/as que allá estaban esperando, voy completamente tajado, me pido un ron (cubano) con coca-cola (esta es realmente la única forma posible de mezclar el socialismo con el capitalismo, pero ese, ya es otro tema). Veo llegar a mi madre y a su novio, me acerco a saludar y en vez de intentar disimular el pedo le digo a mi madre que voy fino y que la quiero mucho, ella se ríe…

Había que empezar la lectura, abrimos Bosko y yo leyendo nuestro poema “Basado en pechos reales”, con la colaboración de Matilde de las Rivas, os dejo un vídeo.




A decir verdad, del recital recuerdo las cosas un poco difusas, recitamos por turnos, a parte del poema leído con Bosko, yo tenía preparadas lecturas a pachas con Antonio Díez y con Matilde, todo fue genial, seguía pidiendo chupitos y fumando, uno tras otro. Antes de concluir el recital, Bosko y yo homenajeamos a Antonio leyendo a dúo uno de sus poemas, luego el propio Antonio lo cerró. Cabe decir que no encontraba los poemas que quería leer, y por eso debí tirar la mitad al suelo, la otra mitad se los regalé a la gente que por allí estaba, agradecieron el detalle. Debí tirar también varios vasos, unos cuantos, al menos todos los que salen cerca mío en la foto de abajo.

(Recitando en el Riff junto a Antonio Díez y el Pana a la guitarra)

Acabo la movida y de tandas de chupitos, yo pajarito perdido, eso sí, más feliz que una perdiz.

A eso de las doce y media nos vamos a la Plaza del Mercado, y armamos el tinglao de nuevo, en plena calle, por allí andaban mis amigos la parejita okupa Mayte y Pelos con sus malabares y Alfonso y Pana tocando, los demás cantábamos y bebíamos litronas, quedó chulo, aunque hacía mucho frío.

Por culpa del frío fuimos a bares y recuerdo que cerramos un par de ellos. En los bares seguíamos bebiendo y fumando y esas cosas.

A eso de las cinco de la mañana, se separa el grupo, Bosko, Matilde, Rotten y yo nos dirigimos al local de ensayo del primero. Allí Bosko guitarra en mano y tirando de arpegio empieza a tocar, al compás de sus acordes tristes y botella de Jack Daniels mediante yo me pongo a recitar versos melancólicos con la voz desgarrada, Matilde recita también.

Pasan las horas, pero en el local el tiempo se había detenido. El inigualable Rotten se pone a manos de la batería y nos deja alucinados con sus temas punkies, a destacar su composición de “Trotsky es malo” y sus redobles y sus ráfagas de disparos contra Juan Carlos de Borbón y su familia, muy surrealista todo oye.

Ya era mañana y por la mañana, el Sol andaba ya tocando los cojones, había que frenar, nos vamos para casa. Serían las nueve de la mañana. Me traigo al Rotten para darle cobijo, por la tarde se volvía a Burgos. Quedaban dos litronas aún, antes de dormir nos las bebimos…

Como decía al principio, convaleciente que ando todavía. Pero todo ha sido genial, un sentido abrazo a todos/as los/as que hicieron posible una velada tan perfecta, besos a tutiplén y no se venguen olvidados/as.

Salud!!

Aitor Cuervo Taboada que se va a la cama desecho, 23:30 h, 12 de Diciembre.


(Jodido poeta)

Y el viernes a recitar a Granada, otro apoteósico fin de semana me aguarda :)

.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Cuatro veces doce meses en oncenas


Cuatro veces doce meses en oncenas

Nos conocimos aquel frío Enero,
ya en Febrero tú dormías junto a mi,
en Marzo fue nuestro primer “te quiero”
y dedicamos a amarnos todo Abril;

me presentaste a tu familia en Mayo ,
en Junio alquilamos juntos un piso,
Julio fue perfecto, ni un solo fallo,
en Agosto llegó el primer aviso;

en Septiembre hubo más de una pelea,
en Octubre dudábamos mucho los dos,
en Noviembre ya no eras mi Dulcinea,
aquel Diciembre nos dijimos adiós.

El siguiente frío Enero yo abatido,
infinito y gris Febrero en la ciudad,
aquel Marzo quiso llamarse olvido,
Abril se nombró a si mismo soledad;

en Mayo todavía noches sin dormir,
aquel Junio salió en vida más el Sol,
dicen que en Julio empecé de nuevo a sonreir,
Agosto se pasó sin gota de alcohol;

y de nuevo creí en mi, fue en Septiembre,
aquel Octubre yo conocí a otra mujer
con ella dediqué al placer Noviembre,
maldita sea en Diciembre, te volví a ver.

Me pediste que tu Enero arropara,
otro frío Febrero dándonos calor,
un Marzo que siempre nos deparara
eternos Abriles bien sembrados de amor;

un Mayo para planear futuros,
muchos Junios sin pasarnos de moda,
Julios entre Bukowskys y Epicuros,
Agostos de posible altar y boda;

en Septiembre querías primavera,
para Octubre no había coartada,
en Noviembre la duda arrabalera
decía que en Diciembre otra vez, nada.

Era Enero y tú de nuevo te fuiste,
maldito Febrero sin saber yo de ti,
Marzo exiliado en el lado más triste
¿Quién coño me ha robado el mes de Abril?; *

esperaba Mayo lleno de llanto,
Junio de melancolía y de acordeón ,
Julio en una embajada del quebranto,
y un Agosto sin tregua ni redención;

Septiembre medio muerto pero vivo,
loco en Octubre, preguntándome por qué,
en Noviembre mi último recibo
y ese mismo Diciembre yo me ahorqué.

El día de Navidad, para más INRI...

Aitor Cuervo Taboada.

* Va a tu salud, flaco.

domingo, 5 de diciembre de 2010

Vaya dos semanicas más chachis me aguardan

¡¡El viernes 10 en Logroño!!

Noche poética a cargo de un humilde servidor, Antonio Díez (desde madrid), Bosko I. (Logroño) ,y varios poetas invitados.Se contará además con la intervención de dos grandisímos poetas sorpresa, conocidísimos por todos/as vosotros/as.

Viernes 10 de Diciembre, 22:00 h en el Riff Bar (C/Carnicerías 7, Logroño)



¡¡El viernes 17 en Granada!!

Poesía, Birra y Revolución en tierras nazaríes, me acompañará y presentará el poeta local Bilal Abad.

Viernes 17 de Diciembre, 19:30 h, Centro Social "Los Pajaritos"

(C/Cisne 11, entre Renfe y la Caleta, Granada)

Salud!

jueves, 2 de diciembre de 2010

Basado en pechos reales



“Basado en pechos reales”

(Bosko narrando)
¿Has visto a esa chica?
La del final de la barra,
la de los ojos perdidos,
la del lunar en la cara,
la que nos ve sin mirarnos,
la que sonríe a otros
mientras le dice a su amiga
-mira a esos chicos del fondo-
Pura lujuria y placer
vaya mujer…

(Aitor narrando)
La veo mirarnos, la diviso,
la de los ojos perdidos y marrones,
flor de lis, Eva sin paraíso,
capaz de silenciar cañones
con esa belleza que un Dios quiso
hacer panal de miel de sus pezones,
parece que huye del compromiso
y buscar amor de noche, habitaciones
de lujuria y de placer,
vaya mujer.

(Aitor a Bosko)
Perdona que te diga querido Bosko
a esa muchacha la vi yo primero
así que de comer me como yo el rosco
o que ella elija seamos caballeros;
pero de sobra sé que de elegir
ella se querrá venir conmigo,
así es la vida, así es el vivir,
buena suerte la próxima,amigo.

(Bosko a Aitor)
Tiene cojones lo tuyo compañero,
cada jueves noche la misma historia
que sí la viste tú que si la ví yo primero,
que si en la cama contigo y conmigo en la memoria,
¡Qué canallesca guerra de amigos!
Tan lujuriosa, pueril y divertida,
Cuando sangres lo entenderás, y lo digo,
pero tienes razón así es la vida.

(Aitor a Bosko)
Y es la misma historia cada noche.
pero es tan hermosa, como ella ninguna,
tan exiliada en la embajada del derroche,
tan virus del que no se hizo vacuna ,
que elija ella si le encuentra la luna
desnuda en mi cama o en tu coche

(Bosko a Aitor)
Piedra, papel, tijera, cara o cruz,
lo que sea pero ya, que hay buitres al acecho,
la invitamos a un chupito en aquel rincón sin luz
e intentamos no asomarnos al hueco de sus pechos,
mejor que elija ella en su derecho
que esto va a costarnos la salud.

(Aitor a muchacha)
Muchacha te toca elegir compañía,
decirte que mi socio es buen cantante;
(Bosko a muchacha)
y aquí mi compadre escribe poesía,
ya ves que vamos con los defectos por delante.

(Muchacha pensando)
Dos babosos encima, puto agobio,
me dan a elegir entre sus labios y los suyos, (señalándonos con la mirada)
y yo no sé que hacer, ni que diría mi novio
si me voy con alguno de estos capullos.

(Muchacha a Bosko y Aitor)
La verdad es que los dos estáis bastante bien
pero, ¿Qué coño os habéis creído?
Anda ya flipados, ¡Que os den!
Que si mojáis esta noche, no es conmigo…

(Bosko y Aitor)
Lujuria y placer,
vaya mujer…

Bosko I. versus Aitor Cuervo.

Poema verso a verso y mano a mano, que interpretaremos el próximo viernes 10 de diciembre
en la noche poética del Bar Riff,en la que participaran también artistas de la talla del grandérrimo

Antonio Díez desde Madrid.
Y de otros dos poetas, muy, muy grandes cuya identidad en breve se desvelará.

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