En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


miércoles, 8 de diciembre de 2010

Cuatro veces doce meses en oncenas


Cuatro veces doce meses en oncenas

Nos conocimos aquel frío Enero,
ya en Febrero tú dormías junto a mi,
en Marzo fue nuestro primer “te quiero”
y dedicamos a amarnos todo Abril;

me presentaste a tu familia en Mayo ,
en Junio alquilamos juntos un piso,
Julio fue perfecto, ni un solo fallo,
en Agosto llegó el primer aviso;

en Septiembre hubo más de una pelea,
en Octubre dudábamos mucho los dos,
en Noviembre ya no eras mi Dulcinea,
aquel Diciembre nos dijimos adiós.

El siguiente frío Enero yo abatido,
infinito y gris Febrero en la ciudad,
aquel Marzo quiso llamarse olvido,
Abril se nombró a si mismo soledad;

en Mayo todavía noches sin dormir,
aquel Junio salió en vida más el Sol,
dicen que en Julio empecé de nuevo a sonreir,
Agosto se pasó sin gota de alcohol;

y de nuevo creí en mi, fue en Septiembre,
aquel Octubre yo conocí a otra mujer
con ella dediqué al placer Noviembre,
maldita sea en Diciembre, te volví a ver.

Me pediste que tu Enero arropara,
otro frío Febrero dándonos calor,
un Marzo que siempre nos deparara
eternos Abriles bien sembrados de amor;

un Mayo para planear futuros,
muchos Junios sin pasarnos de moda,
Julios entre Bukowskys y Epicuros,
Agostos de posible altar y boda;

en Septiembre querías primavera,
para Octubre no había coartada,
en Noviembre la duda arrabalera
decía que en Diciembre otra vez, nada.

Era Enero y tú de nuevo te fuiste,
maldito Febrero sin saber yo de ti,
Marzo exiliado en el lado más triste
¿Quién coño me ha robado el mes de Abril?; *

esperaba Mayo lleno de llanto,
Junio de melancolía y de acordeón ,
Julio en una embajada del quebranto,
y un Agosto sin tregua ni redención;

Septiembre medio muerto pero vivo,
loco en Octubre, preguntándome por qué,
en Noviembre mi último recibo
y ese mismo Diciembre yo me ahorqué.

El día de Navidad, para más INRI...

Aitor Cuervo Taboada.

* Va a tu salud, flaco.

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