En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


jueves, 21 de junio de 2012

Retrato


Retrato

Aitor es mi nombre, así me llamo,
Cuervo Taboada me apellido
en el Logroño que odio y amo
trasnocho, llego tarde y me olvido.

Académico de la nocturnidad,
doctor en el mester de canallería,
honoris causa de la ebriedad,
interno cuerdo del Reina Sofía.

Aitor es mi nombre, así me llamo,
Cuervo Taboada me apellido,
vodka limón, orujo, medio gramo,
jolgorio, zambra, jaleo, mucho ruido.

Corsario, pirata, filibustero,
Don Quijote enagenado sin escudo,
rebelde, forajido, bandolero,
del verso de Ángel González viudo.

Aitor es mi nombre, así me llamo,
Cuervo Taboada me apellido,
en un momento de lucidez clamo
que aún no es el final de lo vivido.

Polizón y naúfrago en sueño,
almirante con ganas de zarpar,
maleante de casa de empeño
parroquiano en barra de algún bar.

Algo macarra, bohemio, soñador,
Torete, enamorado de la Luna
casanova, partisano, trovador,

señor de baja cama y alta cuna,
es mi nombre, así me llamo, Aitor,
virus del que no se hizo vacuna.

Aitor es mi nombre, así me llamo,
Cuervo Taboada me apellido.

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