Ahora que todo se desmorona,
que está en huelga hasta la poesía
y la Soledad es la única persona
que se atreve a hacerme compañía.
No conocen cicatrices ni sutura
las heridas que más duelen, el amor,
y a cuarenta grados de temperatura
me muero por un poco de tu calor.
Soleado verano de días grises,
maldita odisea, y como Ulises
no encuentro el camino de regreso.
Y heme aquí sin rumbo, a la deriva
convicto de una pasión fugitiva
que va mucho más allá de tu sexo.
Aitor Cuervo Taboada
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