En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


domingo, 30 de septiembre de 2012

Prólogo de Olarieta

Prólogo de Juan Manuel Olarieta para "Con la solidaridad por bandera", el poemario que presentaremos Pablo Hasel y yo el sábado que viene en Madrid, y donde también estará Olarieta-.
Prólogo:

Mas soy pobre y, ¡mal pecado!
mi tierra mía no es,
que hasta le dan prestado
la vera por que camina
al que nació desdichado

(Rosalía de Castro, Cantares gallegos)

La poesía, como la lucha de clases, siempre habla de lo mismo, de la misma forma: a gritos. Y siempre gritan los mismos en contra de los mismos, por lo mismo de siempre. Por eso vuelve a ocurrir lo mismo. En os algodonales los negreros gritaban a los negros, látigo en mano, mientras estos cantaban con la espalda doblada y la frente rozando el suelo. Así nació el blues, que remonta el Misissipi haciendo escala en los tugurios de San Luis, Chicago y el Bronx para poner los primeros acordes de la música contemporánea, el soul, el jazz, el ritmo y la rima que surgen de un quejido, o lo que es lo mismo, la mezcla de la queja y el grito.

Esa energía para trabajar y cantar a la vez responde a las leyes de la física: ni se crea ni se destruye, sólo se transforma permaneciendo fiel a sí misma, a sus raíces. Es igual en los surcos de una plantación que en las alcantarillas del barrio, donde llana en mano los albañiles silban mientras rasean la fachada subidos al andamio y lanzan piropos a las que pasan por debajo. Poesía en estado puro.

Los versos tienen el mismo venero que el potaje de garbanzos. Si la olla los tiene en abundancia, hay una estrofa; y si no los tiene, hay otra estrofa. Ya lo dijo Antonio Machado, que era un sabio: en poesía, lo que no es de origen popular, es plagio. El trabajo inspira rimas consonantes y la fiesta asonantes. Cautivo, el poeta canta en la cárcel, perseguido canta mientras se esconde. Canta porque su amada le ama y vuelve a cantar cuando deja de amarle. Tiene un verso para los que quiere y otro para los que le quieren.

Antes de los tiempos del euro, en la antigua Grecia, para su formación los niños estudiaban la Iliada y la Odisea. La historia, la filosofía y la geografía estaban en aquellos versos de Homero que, como el propio autor de los mismos, son verdad y fantasía al mismo tiempo, es decir, una reflexión: la mirada del pueblo sobre sí mismo, lo que es y lo que nos gustaría que fuese, lo que fue y lo que nos gustaría que hubiera sido, las mujeres convertidas en diosas y los hombres convertidos en héroes, la convicción profunda, íntima y milenaria, de que eso es posible, es decir, de que las mujeres y los hombres pueden conseguir todo aquello que anhelan, que no existe nada imposible, que todo eso que parece lejano, los sueños, están al alcance de la mano.

Los opresores nos han convencido de todo lo contrario: que somos seres anodinos, mezquinos y mediocres. Nos quieren así; quieren castrarnos, reducirnos, limitarnos, pero Homero escribió para decirnos que cada uno de nosotros llevamos un gigante dentro. Los dioses existen pero no están en el Olimpo sino en los tajos, en los astilleros y en el fondo de las minas. Tienen las manos forradas de callos.

Por su propio origen popular, la poesía con-funde la razón con la
emoción. Los opresores nunca han tenido ninguna de las dos cosas: ni azón ni corazón. "La nostalgia es la materia prima con la que se elabora la poesía", decía Rosalía. Es el apego por las cosas cercanas y aquellas otras que nos gustaría que estuvieran junto a nosotros. En el patio de la cárcel de Navalcarnero, el gitano da palmas con la rumba que recuerda a su madre ausente, como Lorca lloró la muerte de Ignacio Sánchez Mejías.

Los poetas son la conciencia viva de una clase, de un país, de un
momento. Cantan lo que ven y viven. Iparraguirre estuvo en las guerras carlistas y luego en las barricadas de París durante la revolución de 1848. Le detuvo la Guardia Civil y fue recluido en la cárcel de Tolosa, donde compuso esa extraordinaria "Nere amak baleki" mientras huía. El tiempo pasa y los paisajes cambian, pero la poesía permanece fiel a si misma siempre, y de Tolosa podemos viajar a El Salvador para recordar al gran poeta Roque Dalton, asesinado con un fusil en la mano y un verso en los labios. O al Mar Blanco, cuyas aguas miraba desde su celda el inolvidable Nazim Hikmet, mientras recitaba versos tan crudos como las cadenas que le ataban.

Lector: este libro que ahora abres entre tus manos está tejido de esa misma fibra que inició Homero hace muchos cientos de años y que Pablo Hasél y Aitor Cuervo continúan. Los juglares del siglo XXI son como os del siglo I; recorren las tabernas y posadas donde nos juntamos lo peor de lo peor, los de mala fama, los que arrastramos una existencia incómoda. Estos juglares contemporáneos son nuestra mala conciencia: nos hablan de lo que no queremos escuchar, nos tiran a la cabeza un poemario lleno de claroscuros, como un relámpago en medio del apagón
nocturno. Habla de lo que hay, de lo que no hay y de lo que debe
haber. De los que mandan y de los que obedecen, de la opresión y de la resistencia.

Lo peor de todo es que, como la Quinta Sinfonía de Beethoven, el
poemario te formula a tí el dilema más importante que te perseguirá el resto de tu vida: ¿te conformas con ser un lector de poesía o quieres convertirte en poeta?, ¿cuál es tu aportación para acabar con la opresión que nos impide respirar?, ¿cuándo te vas a convencer de una vez de que para los explotados no hay nada imposible?

Juan Manuel Olarieta

jueves, 27 de septiembre de 2012

Reivindico










Reivindico a Fidel Castro y al Ché
o para todos o para nadie el café,
reinvidico la contundencia Bolchevique 
a los comandos de Baader y Ulrike, 
reinvindico el muro antifascista de Berlín,
reivindico al vietcong, reivindico a Ho Chi Min,
reivindico a Stalin, reivindico a Beria,
reivindico a los burgueses en Siberia,
reinvindico a las milicias de partisanos
reivindico a los combatientes republicanos.
reivindico Sierra maestra, la guerra de guerrilas
a quién murió de pie antes que vivir de rodillas.
Reivindico a los últimos fusilados,
los Octubre Rojos del proletariado.
reivindico la lucha por el pan y por la tierra
pues para que haya paz es necesaria la guerra.

Aitor Cuervo

lunes, 10 de septiembre de 2012

Bolo solidario en Jaén. Viernes 21 de Septiembre.





Con la solidaridad por bandera, porque la solidaridad está por encima de las siglas y es algo esencial en la 
condición de todo revolucionario. El viernes 21 
recital-concierto solidario en Jaén 
junto a la cordobesa Gata Cattana. Los beneficios irán destinados a pagar la 
multa de una compañera represariada.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Sobre la enésima hijaputada del gobierno.

Sobre la enésima hijaputada del gobierno. 

Hoy conocíamos la noticia bomba de quien cobre ayuda por desempleo podrá ser llamado para participar en tareas de extinción de incendios y limpieza de montes.

Varias cosas al respecto de esta hija putada, lo primero, recortaron hasta la saciedad en prevención de incendios y en personal cualificado, mientras los montes ardían, y ahora pretenden poner a l
os parados, por 400 euros de mierda, a hacer las funciones que otros (cuando trabajaban) hacían por más del doble de esa cifra. Perversa maniobra de este criminal gobierno que pretende servir, y nunca mejor dicho, de cortafuegos.

Lo segundo, eso de trabajar en la extinción de incendios es algo chungo, y hace falta personal mínimamente cualificado, cuidar el monte también es ardua tarea. El caso es cuando vivía en León allá por 2006, con 19 años, entré a trabajar a la Brigada Forestal del Puerto de Manzanal. La mayor parte del tiempo desbrozábamos y saneábamos pinos (el puto pino americano del cual anda la península llena por su rápido crecimiento y su productividad), pocas veces guardábamos retén y cuando había un aviso de fuego debíamos ir escapados. Eran cosas menores generalmente y sencillas de sofocar. Pero llegaron los provocados incendios de Galiza, y por cercanía, mi Brigada hubo de acudir. He de decir, que los días que mi brigada fue a Galiza yo andaba en mis dos días semanales de descanso, por tanto no llegué a ver el Infierno, mis compañeros sí. A la vuelta me contaron el horror de aquello, recuerdo que hubo varios muertos de otras brigadas en labores de extinción, peña que se dejó la vida por cochinos 900 euros. Los compañeros venían destrozados de ser espectadores de tanta tragedia, un infierno descomunal que se tragó a varios compañeros. Solos ante las llamas con un traje ignífugo de 10 kgs de peso y con un depósito de agua de 25 litros a la espalda, imagínense el percal...

Aquel curro era una mierda, una barbaridad de trabajo físico a diario, un desgaste moral inmenso y la posibilidad de dejarte la vida...

Un par de compañeros y yo ante la perspectiva de tener que volver a los incendios más graves decidimos desertar, considerábamos que nuestras vidas no valían míseros 900 euros mensuales, y no sin antes liarla, nos fuimos, por la puerta grande. Con un cristo de la ostia contra el patrón y el lameculos que tenía de capataz ahí dirigiendo, que no hacían más que echar birras mientras nos deslomábamos. A día de hoy me arrepiento, me arrepiento de no haberles dado un par de bien merecidas ostias.

Y sin irme más por las ramas, creo que cualquier vida vale más de 900 euros, infinitamente. Por tanto también creo que una vida vale más de los 400 euros de mierda de subsidio para SOBREVIVIR que otorga el gobierno, subsidio que por percibirlo te puede costar ir OBILIGATORIAMENTE al monte, a las faenas que anduve comentado, que ya habréis observado como anda la cosa.

Y ya para concluir, decir que estos hijos de la gran puta del gobierno se saldrán con la suya y mandarán a los parados al monte. Pero el pueblo anda ya muy chinado, y que esto estalle ya no es un horizonte lejano... y el día que estalle, nos vamos a cobrar la revancha con infinitas creces cabrones, y os vamos a poner a picar piedra 12 horas al día en el desierto de Almería, en los Monegros y en cualquier lugar donde toda la chusma y moralla que nos rige sufra, pues lo que más temen es eso, tener que trabajar, y les llegará el día, más antes que después.

Aitor Cuervo

jueves, 6 de septiembre de 2012

1º Jornadas por la amnistía de los presos políticos




MADRID, 6 de Octubre.
Primeras jornadas por la amnistía de los presos políticos.
18:00 h apertura.
Habrá charla debate a cargo de Juan Manuel Olarieta y la participación de ex-presos políticos.
Presentación del poemario “Con la solidaridad por bandera”. De Aitor Cuervo y Pablo Hasél.
Concierto con los grupos:
-La Plataforma
-Pablo Hasél
-RPG-7
-Nucleo Terco
ESOA DRAGÓN
Av. Daroca,90
Metro; La Elipa-Ascao
Bus, 15,,28, 106, 210.
Máxima difusión!! Solidaridad desde todo el Estado!!
¡¡LIBERTAD PRESXS POLÍTICXS!!

martes, 4 de septiembre de 2012

España . Colaboración con Los Chikos del Maíz


Mi colaboración con  Los Chikos del Maíz en el digi pack de Pasión de Talibanes que ha salido hoy a la venta y el choriceo.






España

España es una puta desdentada,
una arpía que va de feria en feria,
España es una pésima inocentada,

un ataque colectivo de histeria,
España es cárcel y alambrada,
feudalismo rancio, chusma y miseria.


España es como bailar con la más fea,
es tirar piedras al propio tejado,
España es vomitona post-melopea,

España es tanto sueño hipotecado,
España es una infinita cefalea,
España es un ancla anclada al pasado.


España son a la izquierda muchos ceros,
España es un gobierno de piratas,
España es un nido de viles peperos,

de reptiles disfrazos de sociatas,
lupanar de empresarios y banqueros
tan pocos flautistas y tantas ratas...


España es el país de las pesadillas,
España son sarna, viruela y piojos,
España reino de caspa y ladillas,

España es la bilis y los despojos.
Y mienten, prefieren vivir de rodillas
muchos que van por la vida de rojos.

Aitor Cuervo Taboada

domingo, 2 de septiembre de 2012

En tus ojos...




En tus ojos veo un tren al que subir,
pitos a pachas de esos a compartir,
noches de bohemia y de arrabal

y, días de resacas  y  de besos
y, caladas de risas y excesos,
juntos, en un mundo descomunal.


En tus ojos me veo y te veo a ti
paseando por las calles de Madrid,
naufragando en Malasaña o Lavapiés.

En tus ojos nos veo en la Gran Vía
cambiando cigarrillos por poesía
cuando no lleguemos a fin de mes.


En tus ojos veo y rozo el cielo   
y nadie puede detener mi vuelo,
porque no pueden cortarme las alas.

En tus ojos veo el agua y el fuego,
la inestabilidad y el sosiego
y una pasión a prueba de balas.


En tus ojos veo sensibilidad ,
tragedia, ansía y sed de libertad,
 veo rebeldía e insumisón.

En tus ojos nos veo en mil batallas
dejándonos hasta las agallas
por hacerle caso al corazón.


En tus ojos veo el   acantilado
de A Coruña donde a  tu lado
no importará el cómo ni el cuándo.

En tus ojos me veo y no me veo atado,
pues antes que  pájaro enjaulado
siempre fue mejor  ciento volando.

Aitor Cuervo Taboada

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