En boca de un poeta:

Canto de amor a Stalingrado

Honor a ti por lo que el aire trae,
lo que se ha de cantar y lo cantado,
honor para tus madres y tus hijos
y tus nietos, Stalingrado.
Honor al combatiente de la bruma,
honor al Comisario y al soldado,
honor al cielo detrás de tu luna,
honor al sol de Stalingrado.


miércoles, 26 de febrero de 2014

Llanto de guitarras

Llanto de guitarras 

Esta noche hay un llanto de guitarras
y se viste de luto hasta la poesía, 
esta noche lloran pijos y macarras
la marcha del maestro Paco de Lucía.

Esta noche los acordes desfinan, 
esta noche enmudecen las orquestas, 
esta noche los pájaros no trinan, 
esta noche no estamos para fiestas.

Esta noche brindamos por tu arte
tan andaluz, del flamenco baluarte,
entre dos aguas tengo el corazón.

Paco, tan universal y tan leyenda
la muerte te lleva por su senda
a reunirte con tu amigo Camarón.

Cuando era un zagal, de muy chico, encontré por ahí una cinta de Paco de Lucía, me flipaba el sonido de sus guitarras, me enganché de inmediato, más tarde encontré otra cinta de Camarón y Tomatito, aún conservó ambas, fueron las primeras veces que escuché música flamenca, y tanto me marcaron que aún a día de hoy el flamenco sigue estando entre mis gustos musicales favoritos y sigo escuchando a Paco de Lucía y a Camarón con bastante frecuencia.

Así que un merecido homenaje al maestro, por tantos y tantos rato de armonía y de deleite musical que ha patrocinado y seguirá patrocinando.

Que la tierra te sea leve, maestro.




Más allá de las fronteras





El apartheid de Ceuta y de Melilla,
muros de la vergüenza llenos de cuchillas,
los inmigrantes que no dejan de morir,

pues a parte de las mareas y de las olas
han de cuidarse también de las pistolas,
que disparan a dar, de la Guardia Civil.


Y los pobres inmigrantes desamparados
se juegan el pellejo y lo hacen engañados,
porque Occidente no es la tierra prometida,

la sociedad europea, también la española,
tan xenófoba y racista como ella sola,
sólo ofrece callejones sin salida.


Pero yo lo que tengo claro, hermanos,
que aún de tan lejos somos tan cercanos,
que donde hayamos nacido da igual,

no nos separa el acento ni el tono de la piel,
ni ningún Dios, ni Alá, tampoco Yavhé,
y que en cambio nos une la clase social.


Pues como trabajadores somos iguales,
no existen seres humanos "ilegales"
y el enemigo no viaja en las pateras;

los culpables van en yate y limusima
y son quienes nos condenan a la ruina
a los obreros, más allá de las fronteras.

Con especial dedicación a los 15 inmigrantes asesinados en Ceuta la semana pasada.


Aitor Cuervo,
Beronia, Febrero 2014.

domingo, 2 de febrero de 2014

Tú tan Sur, yo tan Norte

Tú tan Sur, yo tan Norte


Tan saeta de una virgen guerrillera,
tan subversiva y repleta de juventud,
tan apología de la eterna primavera,
tan nazarí y tan flamenca, tú tan Sur.

Tan maragato y tan lejos de mi tierra,
tan vasallo desertando de la Corte,
tan realista como Silvio, es la guerra
la única paz del futuro, yo tan Norte.

Tan campesina y tan jornalera,
conocedora del trabajo y el sudor,
tan forajida y tan bandolera,
tan prófuga del rosario y el sermón.

Tan riojano de sentir y de adopción,
tan exiliado de la prisa y tan salvaje,
tan ateo por la gracia de ningún Dios,
yo tan Norte, tú tan gitana, yo tan guaje.

Arrejuntemos ya mi Norte con tu Sur,
tú tan tú, yo tan yo, y tan nosotros sin embargo,
batallando juntos a sueldo de Moscú,
pasito a pasito, que el camino será largo.

Y perdernos al Sur de nuestros ombligos
por los infinitos derroteros del placer,
y al Norte nuestras ideas y nuestros latidos
que laten por el nuevo hombre y la nueva mujer.



Aitor Cuervo, Primero de Febrero de 2014, Beronia.

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