Desolado paisaje, prisas, rutinas,
sueños rotos, vidas prefabricadas,
cóctel de vodka con anfetaminas
para hacer soportables las jornadas.
Desequilibrio, enagenación colectiva,
tragos de dolor y de amargura,
las calles son barcos a la deriva,
a los cuerdos les acusan de locura.
Hacinamiento y contaminación,
ya no precariedad, sino miseria,
obligado se ve este corazón
a olvidar el latir de periferia.
Los habitantes de aquella ciudad
desconocen la palabra alegría,
hay tanta gente como soledad,
condenados a existencias vacías.
Lugar donde respirar se convierte
en constante apología a la tristeza
lugar donde la vida es la muerte
camuflada entre tintes de belleza.
Aitor Cuero
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